Последнее, что пришло ему на ум — пулемет, стоявший на полу. Подняв его за дуло, полковник принялся прикладом крушить прибор, разбивая его на кусочки. Отлетала пластмасса от корпуса, сломалось стекло, закрывавшее циферблат, а цифры продолжали бежать как заговоренные.

Он развернул пулемет, отступил еще на шаг и врезал очередью по коробке, разнося его в клочья. Отдача толкала его в больное плечо, но он стрелял и стрелял, пока не перебил кабель, ведущий куда-то в стену. На табло исчезла последняя единица, сменяясь нолем. Полковник отпустил спусковой крючок, пустая лента вывалилась ему на ноги, и зажмурился…

Прошла секунда, другая, но взрыва все не было. Он осторожно разлепил глаза, заглядывая в издырявленный пулями сейф. Искуроченный датчик валялся на засыпанной пылью полке, искрили перебитые кабеля.

Взрыва не произошло!..

Полковник вздохнул с облегчением, чувствуя в ногах непомерную тяжесть, и хотел было сесть в кресло, чтобы перевести дыхание, но воспоминания о сбежавшем Крафте вновь вернулись к нему. Перешагнув через лежавшую без чувств мулатку, он зашел за бутафорский стеллаж и побежал вниз по лестнице.

* * *

Патроны кончались. Прячась за столом, в россыпи стреляных гильз, молодой наемник сменил последний магазин и передернул затвор. Больше всего на свете хотелось ему удрать отсюда, но как это сделать, когда до дверей никак не меньше пятнадцати простреливаемых метров, которых ему пройти не дадут? Разве что прижать стариков так, чтобы не смели и носа поднять, и смыться под шумок…

Настраивая себя на боевой лад, он сгреб со стола разорванный, рыхлый пакет с порошком, сунул в него нос и глубоко вдохнул, жадно забивая ноздри наркотическим дурманом. Дурь не замедлила ударить ему в голову. С выпученными, налившимися кровью глазами, он сорвался с пола, заорав что-то, подбадривая тем криком себя и запугивая врагов, и пошел к дверям, всаживая короткие, в два-три патрона очереди в стенку шкафа, за которым они укрылись.

Они и не высовывались оттуда, приводя его в неописуемое торжество от ощущения собственной неуязвимости. Он шел им навстречу, как монстр, как терминатор, как сама смерть, и ничто и никто не смел его остановить…

Пули калибра 7,62 с малого расстояния насквозь прошивали железные бока шкафа; профессор бросился на пол, спасаясь от них. Борисов, избавившись от его ненужной опеки, высунулся из-за шкафа с автоматом, но охнул, раненный под ключицу, и повалился на профессора.

— Кирилл! Кирилл!!! — затормошил его Морозов, пугаясь мертвелой бледности, залившей его лицо.

Борисов лежал пластом, ни на что не реагируя; из припухлой раны возле шеи стекала струйка крови. Но он был жив и дышал; приложившись ухом к волосатой его груди, профессор расслышал редкие, замедленные толчки.