— Ну, это уже не совсем любовь, — возразил я. — Это, скорее, привычка. И дружба. И еще…

— И еще много всего, — закончил за меня Лелек. — Правильно, только это ничего не меняет, потому что любовь — это не монолит, это многокомпонентное понятие. Сначала — страсть. Потом — дружба. Потом — привычка. Потом — еще что-нибудь. И вот это все вместе только и может быть любовью. Ну, как компьютер: это же не кусок железа. Это набор плат. И у каждой — свое предназначение. И в отношениях так же: если ничего нет, кроме секса, пусть даже очень хорошего секса, то какая это, к чертям собачьим, любовь? Ну, натрахаешься до опупения, а дальше что? Нет, любовь — это когда вот этот самый приступ дурной страсти проходит, а с человеком хочется остаться. Даже и без секса. Сидеть и слушать о ее работе, склоках с соседями, другом прочем — и радоваться тому, что она тебе этот бред рассказывает…

Он закурил, пару раз глубоко затянулся и допил степлившуюся кружку.

— Вот Ирэн взять. Она в компьютерах — ни бум-бум, а я ей начинаю что-то вещать — сидит, слушает, аж рот откроет, как будто понимает чего… Ничего, конечно, не понимает, но слушает, и я вижу, что ей интересно, понимаешь? Она не играет и не притворяется, это же сразу видно, когда играют…

Лелек смял окурок в пепельнице и тихо закончил:

— Я над этим все время думал, как только мы за золотом этим паршивым отправились. И решил: как только вернемся, вернее — как только все проблемы устаканятся, поведу Ирэн в ЗАГС. Только на сей раз ничего уже менять не буду… Так что — всех приглашаю.

— А можно, я свидетелем буду? — тут же встрепенулся Болек, взгрустнувший было от общего романтического настроя.

— Можно. Куда ж от тебя деться…

— Скажите, Ирина здесь живет? — Леший изо всех сил старался быть вежливым.

— А что вам от Ирочки надоть? — поинтересовался сварливый старушачий голос из-за хлипкой, обитой потертым дерматином двери.

— Нам? Э-э… Мы ей письмо передать хотим.

— Какое письмо? — продолжала допытываться въедливая старуха.

— Письмо? Э-э… От Виктора письмо!

— А где ж он сам-то? — глупый допрос начал выводить «синих» из себя.

— Да в Москве он! Так что, Ирина дома?

— Нету, нету Ирочки, в морге она!

— Где? — завопили «братки» одновременно.

— В морге, на практике.

— Тьфу ты, черт, дура старая, — ругался Леший, спускаясь по лестнице и качая головой, — чуть фишку не обломала… Че, Вован, едем в морг?