— Ты сдурел?! — зашипел мне на ухо Бабушкин. — Нельзя оказывать помощь! Вон еще тройка идет, нас сейчас… Ох, слава богу, их отвлекли. Надо идти, куда ты там шел!

— Да, — отозвался я, не узнавая своего голоса. — Пошли.

Заприметившая нас «тройка» была отвлечена выстрелами из окна третьего этажа. Кто-то из местных, яростно матерясь, палил из дробовика. Громобои залегли, укрывшись за чьей-то машиной.

— Я вас, суки, всех положу! Всех до одного! Выходите, падлы!

Воспользовавшись тем, что нас он пока не заметил, мы поспешили удалиться.

В соседнем дворе горели облитые бензином мусорные баки: громобои сгоняли к ним пойманных на улице и выволоченных из квартир людей. Их охраняли вооруженные люди. Мы прошли мимо, я сделал вид, что помогаю раненому товарищу. Как назло, Бабушкин ковылял так медленно, что я просто не мог не разглядеть в деталях всё, что там происходило. Перепуганные люди затравленно оглядывались по сторонам, просили не трогать их. Кто-то пытался возмущаться, но таких быстро «приводили в чувство». Своим открытым лицом я поневоле привлекал к себе внимание, на мне задерживались взгляды. Запоздало сообразил, что кто-то из жителей пытается запомнить меня. Блин, надо бы тоже разжиться громобойской маской!

— Это моя машина! Убери руки от моей машины, урод! Я три года на нее горбатился!

— Твоя машина? — щербатый задохлик в повязке «а-ля черепашка ниндзя», прикрывавшей лишь глаза, радостно осклабился. — Горбатился, говоришь? Вот тебе еще на три ближайших года занятие!

И в ни в чем не повинную легковушку полетел коктейль Молотова.

— Тваарь!!! — не своим голосом завыл мужик. — Это же «БВМ»! Ты понимаешь?! «БМВ»!!! Это моя…

Договорить он не успел: ловким ударом в живот его повалили на землю. К нему кинулась полураздетая жена, запричитала:

— Не трогайте его, пожалуйста… Не трогайте…

— Лучше бы он тебя так защищал, как эту рухлядь, — презрительно бросил поджигатель. — Гоголь, раздай бабам одеяла. Ночь будет долгой. Где взять? В квартирах у них взять, где же еще. Или хочешь себе оставить? А вы куда, черти? Раненый? Ну ладно, идите.

Мы поспешно покинули этот двор.

Через улицу располагался небольшой сквер: здесь на тротуаре тоже лежали недвижимые тела, среди которых я не без удивления заприметил несколько в масках. Цена победы. Победы? Где-то за сквером вдруг разразилась яростная перестрелка, которая быстро стихла, сменившись одиночными выстрелами. Как назло, нам было как раз в ту сторону: придется делать крюк. Вокруг ни души, машины больше не ездят. Их обездвиживали и приводили в негодность в первую очередь из опасения, что кто-нибудь сможет выскочить из огромной мышеловки, в которую превратился Младов. На многих авто разбиты окна, продырявлены колеса. Прилегающая к скверу улица затянута густым дымом: там пожар. Тянет какой-то химией.