Блас різко урвав себе, поліз у кишеню по сигарети.

— Чому ви не договорили? — здивувалася Кріста.

— Тому що дуже розговорився…

— Я не донесу. Та мене й не зрозуміють, якби я й була інформатором.

— На Пуерта-дель-Соль багато хороших перекладачів з англійської і німецької мов. Гестапо навчало наших поліцейських… Пішли в «Альамбру», га? Там цікава програма.

— Знаєте, я стомилася…

— Як хочете, тільки в «Альамбрі» дуже цікаво… Дивіться, бо потім пожалкуєте. Я не спокушатиму вас, я зрозумів, це безнадійно. Просто мені дуже гарно з вами, ви — добра…

— Яка я добра? — зітхнула Кріста. — Ніяка я не добра, просто…

— Що? — спитав Блас. — Чому тепер ви недоговорюєте?

— Розхотілося… Щось я стала тверезою з вами, справді…

— В «Альамбре» вип'ємо. Там продають справжнє шотландське віскі. Любите?

— Терпіти не можу, горілим хлібом пахне…

— Придумаємо, що пити. Ходімо.

… Крісті здавалося, що коли вони вийдуть з «Лас пачолас», буде тихо, безлюдно, затаєно, прохолодно, але людей — повно-повнісінько; гамірно; вулиці яскраво освітлені, лунала музика, і це була правда, а не те відчуття музики, що не облишало людину після того, як вона кілька годин підряд слухала пісні фламенко, пройняті терпкою полинною гіркотою.

— Котра зараз година? — запитала Кріста.

— Пів на другу.

— А чому люди не сплять? Сьогодні свято?

— Ні, чому… У нас ніколи не лягають спати раніше третьої.

Крістіна усміхнулась: