И решили его через год в отпуск отпустить. В краткосрочный, в заслуженный. Подали в приказ. Вызвал его единоначальник и говорит: так, мол, и так, Гасан-Ахмед-Рахим, поедешь в отпуск, к себе домой. Землякам покажешься, с девчонками размагнитишься. А как вернёшься, будем перед тобой вопрос ставить насчёт сверхсрочной. Контракт подпишем, потом подучишься, мичманом будешь… Парень: «якши, якши, карашо».

А в строевой части в это время сидят и головы ломают – куда парню проездные на отпуск выписывать? Из какого военкомата призывался – тут всё понятно, вот он, городишко, самый юг, граница, да, а где кишлак-то? Положено же до самого дома... С ног сбились, лысины дымятся: вот досюда – самолётом, дальше вот сюда – автобусом, а дальше – чёрт его знает. Вернее, шайтан. Ну нет такого кишлака, хоть ты лопни, ни в каких списках нет. Ни в каком районе. Даже на самой подробной карте, какую нашли. «Атлас автомобильных дорог» называется. Вызвали парня, приходит он туда, ему и говорят:

– Кишлак твой – он где вообще, а? Как точно название? Может, записали неправильно?

Оказалось, что нет, всё верно записали. Но кишлака такого в списках тю-тю. Что за бред?

– Пальцем сможешь показать?

Какой там «показать», когда он карту впервые в жизни видит. Ещё раз переспросили название плюс названия соседних населённых пунктов, которые размером побольше, и вот тут чей-то внимательный взгляд и упал чуть южнее государственной границы.

Охнули, переглянулись, сказали парню, чтоб обратно на лодку топал, а сами на полусогнутых скачками к командованию: не в СССР он, кишлак тот!!! В Афганистане! Вот, смотрите, район вот, всё сходится. Афганец он! Натуральный! Чистокровный! Несоветский человек! Пуштун! И в то же время – старшина на атомоходе, отличник боевой и политической подготовки, допущенный к сов.секретной технике и к самостоятельному несению вахты в отсеке… Есть от чего за башку схватиться. То ли те весёлые военкоматовские ребята в своих изысканиях сдуру через границу в Афган забрели, то ли парень со своей отарой слишком далеко от кишлака в нашу территорию углубился… Почему граница не на замке – это, как говорил классик, другой разговор, в другом месте и с другими людьми.

Консилиум собрали – у-у-у! Как быть? Что делать? Все ж полетят со своих кресел вверх тормашками с продырявленными задницами. Шутка ли – живой моджахед на ракетном подводном крейсере стратегического назначения. И никого не волнует, что хорошо служит. Так вдуют – мама, держись.

Думали и придумали. Снова вызвали парня и каким-то макаром разъяснили ему ситуацию. Парень удивился: да, говорит, афганец я. Ну. А чё такого? Раз афганец, то мне что – нельзя великой стране послужить? Абыдна, э-э. Мне, типа, у вас тут нравится… Они там чуть не попадали все.