Больница Святого Джеймса через дорогу. Два санитарных авто с красными крестами у тротуара, пеньки от поваленных ураганом пальм. Анжела умирает. Еще вчера надежда теплилась, как малая свечка у образа Черной Девы в соборе Сен-Луи, но теперь счет шел не на часы, на минуты. Почти всю дорогу Кейдж бежал. По улицам не проехать, Великое наводнение отступило, но завалы только начинали разбирать.

Напротив входа и встретились: белый паренек в сбившихся на нос очках и расстегнутой рубашке и широкоплечий nigger с обезображенным шрамами лицом.

— Молись своему богу, са-ар!..

— Остынь, Жак! Не время…

Тяжелая и черная, словно могильная плита, ладонь падает на плечо Живореза. Чарльз Робинсон, Большой Чарли — отец. Смотрит недобро, щурит левый глаз. Правый пуст, даже привычная повязка исчезла.

— Ты очень плохой человек, Кристофер Грант. Наша семья тебя никогда не простит. Но сейчас пойдем, девочка хочет тебя видеть.

…Улица, двери, коридор, тяжелый душный воздух, резкий запах лекарств. Снова дверь — и двор, долгие ряды наскоро сколоченных деревянных коек под брезентовым навесом. Больница переполнена, но за стенами по крайней мере можно дышать.

Серая простыня. Серое лицо. Холодные пальцы. Анжела открыла глаза только на малый миг. Узнала, попыталась улыбнуться.

— Не плачь, Кейдж, любимый, просто вспоминай иногда! Это было, и это останется с нами. Я забираю свою половину…

Пыталась еще что-то сказать, но Крис не услышал. Оттащили, пнули в спину — и плюнули вслед.

— Убирайся! И не вздумай приходить на похороны, там и зароем.

Он постоял в стороне, возле кирпичной стены несколько долгих минут, еще на что-то надеясь. Бог любит всех. Может, Он вспомнит о рабе Своей Анжеле хотя бы сейчас? Но вот отчаянно закричала ее мать. Большой Чарли, схватив жену за плечи, прижал к груди, словно ребенка, Жак-Живорез закрыл ладонями лицо…

Черное, белое, белое, черное…

4

Трость она чуть не забыла в конференц-зале. Вспомнив в последний момент, ухватила, сунула под мышку, отругав себя от души. Сегодня — трость, а завтра? Теряешь форму, Сестра-Смерть!

Пресс-конференция бюро Национального Комитета в Париже неожиданно затянулась. Журналистов пришло не много, зато каждый с целым списком вопросов. Поначалу Мухоловку такой интерес удивил. В газетах — репортажи о митингах в освобожденной от испанского ига Каталонии, радостно улыбающиеся лица на снимках, девушки в национальных одеждах, осыпающие цветами усталых «пуалю». Тут же — гневные статьи о надменных кастильских идальго, веками угнетавших братский народ. Про Наварру и Страну Басков писали меньше, поминая «реакционных офицеров», «жандармов» и «фанатиков», продолжающих упорное, но совершенно бессмысленное сопротивление. Кому интересна горстка бессильных эмигрантов? Однако после первых же вопросов Анна поняла в чем дело. Взорванная Рейхсканцелярия! Добрые французы прямо-таки млели от мысли, что у соседей-бошей дела идут не гладко. Помянули Германское сопротивление и его вождя Вальтера Эйгера, затем вспомнили (не к ночи будь!) Козла. Ушла же она, когда кто-то особо настойчивый спросил об Анне Фогель. Не в Европе ли та, что ославила Ефрейтора на весь мир? Не сыплет ли песок в германские подшипники?