А хотелось бы…

Оглядываю комнату. Вверху, почти под потолком узкие прорези. Бойницы? Вентиляция? Черт его знает…

Залягу я спать! Охота за мною подсматривать — хоть обглядитесь! Ничего интересного в этом нету. Не раздеваясь, только сбросив сапоги, заваливаюсь на кровать.

Сквозь сон слышал возню у двери, кажется, приносили ужин. Я их матерно послал неведомо куда. По-русски послал. Поняли они адрес или нет, но ушли. Должно быть, с картой сверяться потопали.

Утро началось со стука в дверь.

Стучали осторожно, видимо, предыдущие визитеры еще бегали в поисках пункта назначения. Вот нынешние гости и устрашились такой же судьбы.

— Кого там еще черти принесли?

— Милорд, ваш завтрак…

Вошедший парень сноровисто расставил все на столе. В дверях застыл стражник, с Рунным клинком в руках. Для верности клинок еще и тканью обернули.

— Эй ты, парень! Сюда подойди!

Стражник делает два шага и останавливается около стола. Протягиваю руку и вытаскиваю клинок. Кто сказал, что им нельзя мясо и хлеб резать? Можно. Цвет клинка не изменился. А вино размешать? В бокал не лезет? Острие туда сунем. Ух ты!

Клинок не потемнел, а окрасился в красный цвет.

И что же это тут такое?

Пить это я уж точно не стану.

Убираю клинок в ножны и машу рукой стражнику. Он возвращается на свое место. Вот и закончился мой завтрак. Напоследок могли бы и получше покормить…

— Милорд?

Кто это?

Годефрин пришел. Значит, к графу пойдем.

Снова переходы, лестницы.

В какой-то момент мы вышли на открытую галерею.