* * *

Боббер жил в Лондоне. Последние пять лет он каждое утро просыпался с неизменным чувством ненависти. Ненависть накатывала прямо за завтраком и притуплялась лишь вечером, после ужина. Боббер ненавидел не только предавшего его Абрама, он ненавидел и себя тоже! Как мог он проглядеть безудержное возвышение Герхадта? Как мог допустить, что марионетка начнет самостоятельно двигать руками? Как мог упустить контроль? Теперь Боббер сполна расплачивался за ошибки. Потеряв большую часть состояния, он все реже и реже заходил в Батумский порт на своей старенькой яхте «Афина Паллада». Да что там Батумский порт, в Канны или Сан-Тропе показаться стыдно! И дело не в абрамовом «Белорусе» (хрен с ним – на воре и шапка горит!), дело в том, что даже у последнего замминистра герхардтовского кабинета денег больше, чем у когда-то всемогущего Шуры Боббера. А деньги нужны! Пытаясь заглушить разъедающие душу терзания, Боббер все дальше уходил в политику. На остатки своих богатств он чем мог пытался нагадить Герхардту. И не без успеха!

В течение пяти лет Шура финансировал любое начинание, способное испортить репутацию новой Германии. Обвинял правительство в имперских амбициях и неонацизме, платил журналистам и оппозиционерам, лил грязь на Герхардта, одним словом, провоцировал как мог. Надо сказать, Германия поддавалась на провокации с легкостью. Профашистские настроения в стране усиливались. Бобберу только того и надо было. Он потирал руки, когда по телевизору начиналась очередная патриотическая истерика. Еще бы, ведь чем больше пропагандисты трубили о величии Германии, тем больше ненавидели ее в Европе. Уже не один памятник немецкому солдату облили краской или снесли. Герхардт злился, накручивал МИД, наезжал на соседей; ситуация накалялась. Терпение канцлера лопнуло после того, как ряд европейских парламентов принял резолюцию, приравнявшую фашизм к сталинизму. Стало ясно – Боббера пора тормозить, и тормозить жестко. Соответствующее задание получил фон Шлоссер.

В минуты наивысшего напряжения умственных сил опытный администратор, кадровый разведчик, философ и эстет фон Шлоссер становился похож на овчарку. Губы его подрагивали, обнажая влажные желтые клыки, которые при других обстоятельствах были почти не видны. Вот и сейчас он щурясь глядел в окно и шумно дышал, чуть высунув изо рта кончик длинного языка. Могучий мозг анализировал сотни вариантов, сотни возможных путей, ведущих к достижению поставленной цели. Наконец слабый, похожий на рычание звук вырвался из груди. Несколько капель слюны упало с клыков на полированную столешницу. Всё! Решение найдено. Комбинация готова. Он вытер губы. Вновь привычная для телекамер сдержанная улыбка немецкого аристократа: «Ну что, Абраша, покатался на „Белорусе“, и хватит». Фон Шлоссер сладко потянулся, почесал за ухом и набрал внутренний номер Герхардта.