Эпилог

Эпилог

— Говорит Москва! Московское время…

* * *

Снег заскрипел, когда Коля Тэгрынкээв откинул полог чума. Однако плохая зима нынче. Снег только упал, как сразу таять начал. Последние времена наступают, однако. Солнце пошто спать не идет?

— Проходи, Коля. Москва новость посылает, — кивнул Семен Ятгиргин.

— Хорошая новость, Семен Михайлович?

— Слушать будем, Коля Петрович. Если плохая — пойди по стойбищам. Скажи мужчинам — на Белого царя Черный царь напал. Пора и людям на войну идти. Нехорошо чукче без войны.

Двое мужчин, скинув отороченные мехом капюшоны, прильнули к черному зеву радиоприемника…

* * *

Легкий пинок по ножке табуретки — и мощный храп прервался на бетонном полу.

— Ты чего, боец, оборзел? — прапорщик склонился в позе разгневанного орка над распростертым телом очумевшего солдата.

— Товарищ прапорщик… Я ж на минуту! Я больше не буду!

— Боец! Ты забыл, что война идет? Ты у нас кто?

— Оператор РЛС…

— Говно ты, а не оператор! Ты, сука такая, только что проспал налет японской авиации на Хабаровск! Понял? Лежать!

— Товарищ прапорщик…

— Пятьдесят отжиманий, боец!

Сержант начал торопливо отжиматься, а прапорщик уселся в кресло, отхлебнул из сотой, кажется, кружки кофе за последнюю неделю и молчаливо уставился в круглый экран…

* * *