Костя признавал, что и в этом мире были недостатки. Например, стеклянная бесформенная складка второй сцены Мариинки явно выбивалась из старинного ансамбля Крюкова канала, но это было, скорее, досадным исключением, а не правилом, как в мире Шумова. Где на один дореволюционный дом приходилось десять современных безликих уродцев. Где во главу угла ставились деньги и только деньги. Где то, что не приносило доход, немедленно сносилось, чтобы уступить место новому и ультрасовременному. На прошлое плевали все.

Шумов встряхнулся, чтобы избавиться от ненужных мыслей, и пошел дальше, свернув с улицы, которая тут называлась улицей Декабристов, сначала на Крюков канал, а потом и на набережную Мойки. Он не имел никакой цели. Просто привыкал к окружению, присматривался к людям. Старался почувствовать и понять местные стереотипы поведения. Ладно, если его примут за чудака или жителя глубинки. А вдруг – за шпиона? Ведь Костя никак не походил на иностранца, которому дозволено ничего не знать и не понимать, говорить с акцентом и вести себя как придурок.

Улицы как будто вымерли. Здесь прохожие не спешили по делам в ближайшие бизнес-центры или на обед – в кафе быстрого обслуживания. А до популярных туристских маршрутов Костя еще не добрался. Он постоянно путался, ожидая увидеть одни здания, а вместо них замечал другие. Новый мир никак не накладывался на старые привычные ассоциации. Костя помнил, что примерно вот в этом месте, у небольшого пятидесятиэтажного делового центра, всегда в это время толпились люди, желающие первыми попасть в кафе, чтобы успеть прожевать пончик и запить его бумажным стаканчиком кофе не на ходу, а сидя за шатким столиком, вынесенным на тротуар. А здесь, напротив Промышленного банка, должен был стоять пикет бездомных, протестующих против кредитов, которые и лишили их жилья. Костя почти видел, как на месте снесенного доходного дома позапрошлого века бешеными темпами строится очередное безликое строение с зеркальными витражными окнами, отражающими свое подобие.

Ничего подобного не было. Наоборот. Застывшее время. Почти неестественная тишина. Исаакиевский собор, открывшийся с Синего моста и ничем не заслоненный. Мариинский дворец без красных драпировок по всему фасаду.

Костя свернул к скверу на площади и присел на скамейку, глядя в сторону Малой Морской улицы. Ему вдруг захотелось зайти в родную редакцию, поговорить с главным редактором, поделиться впечатлениями, рассказать о том, что он видел. Но вряд ли здесь есть что-нибудь подобное. Хотя, почему бы не проверить?