Здесь было людно, но у Быкова сразу отлегло от сердца – Галя тоже находилась здесь. Живая и невредимая.

Девушка сидела, привязанная к стулу, с кляпом во рту и с завязанными глазами.

На подоконнике устроился, качая ногой, парень лет тридцати, в засмальцованной гимнастерке, в галифе с пузырями на коленях и грязных сапогах. «Чмошник…»

А на драном кресле у стены сидел «Шеф» – лысый, круглоголовый, еще не толстый, а, скорее, не в меру упитанный.

Хрущев.

Никита Сергеевич как будто дремал, откинув голову к стене, но спокойствие его было деланым – губы раз за разом подергивались, складываясь то в презрительную, то в злую гримаску.

– Где этот сталинский ублюдок? – пробрюзжал он.

– Я здесь, – спокойно ответил Быков.

«Чмошник» вздрогнул, раскрыл рот для крика, но не поспел – негромкий хлопок выстрела поставил точку в его биографии.

Хрущев выпучил глазки и переводил взгляд с Быкова на «чмошника», скатывавшегося с подоконника, слепо шарившего у себя на груди, где чернело зияние.

– Привет, Никита Сергеич, – по-прежнему спокойно сказал Григорий.

Одной рукой держа на прицеле Хрущева, другой он вынул кляп у Галины и сдернул повязку с ее глаз.

– Гриша! – воскликнула девушка. – Я так испугалась…

– Все уже, маленькая. Больше тут никого?

– Н-не знаю. Я еще один голос слышала, на входе сюда. И во дворе…

– Ясно.

Вооружившись ножом «чмошника», Быков разрезал веревки, связывавшие Галю, и сел к стене, так, чтобы и девушку прикрыть, и вход в поле зрения держать, и Хрущева из виду не упускать.

Никита Сергеевич нисколько не обеспокоился.

Напротив, устроившись поудобней, он с интересом рассматривал Григория.

– Василий, – спросил он, – почему вы бросили пить?