Значит, у «зеленых» есть способ ускользнуть до того, как начнется штурм-зачистка.

Но ведь Патруль перекроет все пути по суше, да и воздух тоже будет контролировать…

Массаракш.

Срываюсь с места и «огородами», в обход, по краю промзоны выскакиваю к берегу. Пляж правее, а тут как раз пирс-волнолом из бетонных блоков…

Плюс три к предвидению, замираю я за двести шагов до пирса, нырнув за вечнозеленые кусты декоративной изгороди. Ножом расчищаю дыру на пару ладоней от земли. Ну, не богомоловский «Момент истины», но сойдет.

Рюкзак снять, пусть валяется, чтобы не мешал, когда придется быстро отступать. Пломбу с баула долой, вооружиться. Все, баул в сторону, пока тоже не нужен – да там и остался-то коллекионный незаряженный «штейр» и пара коробок запасного боекомплекта. Магазины к австробельгийцу снаряжены, их у меня всего четыре, но больше сейчас и не потребуется; вставить один в винтовку, три ожидают своей очереди, нормально. Сектор обстрела невелик, опять же – достаточно, весь пирс спереди-слева у меня под прицелом. Равно как и легкая стеклопластиковая посудина – скорее яхта, чем траулер, хотя в плавсредствах я не копенгаген, метров десять в длину, в блекло-синих тонах; не морской камуфляж, но что-то схожее с.

И судя по несущему у сходней вахту усатому типусу в плаще-штормовке и с австрийской трещоткой «штейр-ТМП» на груди, прикида и вида аж никак не орденского – позиция и мишень выбраны правильно.

Стоп. Другое неправильно: поддержать огнем меня тут некому, и очень вряд ли я сумею уложить ВСЕХ, так что срочно, пока не началось, проверяем путь отхода. На получетвереньках, пятясь, тихо, чтобы вахтенный не засек – ага, и вот сюда, в промзону, там на входе будка с «вертушкой», открывается отдельным пропуском, которого у меня нет, ну и не надо, проползти и так могу. Только проверить еще, что там в промзоне, так, мельком, просто нужна следующая позиция, вряд ли за мной полезут сюда, но лучше потрачу пару минут сейчас, чем уползая под пулями…

…и едва успеваю уклониться от летящей мне в голову железки, которая с лязгом вышибает искры из бетонного забора.

– Тихо ты! Свои! – выплевываю в сторону лысого бугая в мятой орденской песчанке.

– Какие, строгать-колотить, свои?.. – шипит он.

– Те свои, которые против этих.

Максимально коротко и информативно, ага. Но кажется, дошло, глаза уже не сверкают, как у загнанного бобра.

– Влад Щербань, Патрульная служба Порто-Франко. – Между прочим, не вру, я там был «внештатником», правда, еще в том году, однако никакого уведомления об увольнении мне не присылали. – Кто таков?