Голова отлетела в сторону, прокатившись по грязи пару метров, отскакивая от камней. Тело ещё секунду стояло, фонтанируя кровью, а потом рухнуло мешком.

Меня накрыло. Не страхом. Обидой. Жгучей, иррациональной, чудовищной обидой управленца и боевого товарища.

Я вложил в этого парня время! Я тратил ресурсы! Я лечил это тело, выхаживал его, учил жизни, чтобы вот так⁈ Чтобы какой-то урод просто перечеркнул все мои усилия одним взмахом железки? Это была не просто смерть человека. Это было уничтожение моего труда.

— А-а-а-а! — заорал я, и в этот крик выплеснулась вся моя злость.

Я перестал бороться с турком по правилам. Я просто ударил его головой в лицо. Хрустнул его нос, брызнула юшка. Он опешил на долю секунды, отшатнулся, и этого хватило.

Мой чекан описал дугу и с чавкающим звуком вошёл ему в висок. Турок обмяк и упал.

Я отшвырнул его тело и перешагнул через него. Мой взгляд был ледяным, как сердце бывшей. «Демократизатор» из орешника давно сломался в свалке. Чекан застрял в черепе врага. Я наклонился и подобрал с земли турецкую саблю — трофей, который сам лёг в руку. Баланс был непривычный, смещённый к острию, но сейчас это было даже лучше. Рубить так рубить.

— Следующий! — прорычал я в дым.

Рядом, буквально в двух шагах, рухнул Степан. Мой верный соратник, наш рыжий, но при этом смуглый казак.

Его прошили стрелами в упор. Три оперённых древка торчали из его груди. Он упал на колени, глядя на меня удивлёнными глазами, попытался что-то сказать, но изо рта пошла кровавая пена. Он завалился на бок, прямо в лужу, образовавшуюся в складке сбитой палатки.

Минус ещё две единицы. Минус два человека, которым я доверял.

Я перешагнул через тело Степана. Жалости не было. Жалость осталась где-то там, в XXI веке, вместе с латте на кокосовом молоке и гуманизмом. Здесь был только функционал. Убить, чтобы выжить. Убить, чтобы отомстить за потраченные ресурсы.

Янычары теперь лезли не только через пролом. Воспользовавшись тем, что мы бросили к пролому значительную часть людей, они перемахнули через стены с других сторон. Острог кишел белыми шапками.

Я пробивался к центру, рубя наотмашь всё, что носило халаты и говорило не по-нашему. Под ногами было скользко. Плац был завален телами так густо, что приходилось балансировать, как на льду, чтобы не наступить на чье-то лицо или развороченный живот.

Впереди полыхнула конюшня. Лошади внутри бились и визжали, добавляя безумия в общую симфонию ада. В отблесках пламени я увидел сцену, от которой меня передёрнуло.

Григорий.

Живой, невредимый, суетливый. Он не стоял в строю. Он не защищал никого. Он был занят делом.

У стены конюшни лежал раненый турок — богатый, судя по одежде, возможно, какой-то ага. Он хрипел, пытаясь отползти от огня. Григорий подскочил к нему. Не чтобы добить врага ради безопасности. Нет.

Он деловито, даже буднично, перерезал турку горло ножом, а затем с лихорадочной поспешностью начал срывать с мертвеца широкий пояс, расшитый серебром.

Мародёр. Крыса. В тот момент, когда острог гибнет, когда мы захлёбываемся кровью, он набивает карманы. Днище.

Ярость вспыхнула белым пламенем. Дежавю, снова непреодолимо захотелось бросить всё, прорваться к нему и снести эту подлую башку с плеч. Устроить ему суд Линча прямо здесь, на фоне горящей конюшни.

Но я увидел, как с другой стороны на него уже надвигается тень с ятаганом. Ещё один турок, заметивший лёгкую добычу. Григорий, увлечённый грабежом, его не видел.

«Сдохни, мразь», — подумал я злорадно. — «Пусть тебя сожрут твои же грехи».

Но… нет. Сейчас не до педагогики. Враг давил массой. Нас сжимали в кольцо у крыльца атаманской избы.

Я отвернулся от Григория и вонзил саблю в живот налетевшему на меня янычару. У нас ещё была работа. Грязная, кровавая работа по продлению агонии.

* * *

Бой — это не фехтование в белых перчатках, а грязная, скользкая от крови и кишок работа, где лучшим переговорщиком становится не дипломат, а человек с тяжелым предметом в руке. Мы всё больше откатывались к центру. Нас жали кольцом, как зубную пасту из тюбика, выдавливая остатки сопротивления к избе сотника и складам.

Двор штормило. Хаос здесь был не просто беспорядком, а новой формой существования материи. Крики, звон, треск догорающей конюшни, вопли лошадей, которые, к счастью, стихли — либо сгорели, либо разбежались.

Сражаясь, я крутил головой по всем сторонам, как сова, пытаясь удержать в фокусе хоть какую-то тактическую картину. Но картины не было. Были мазки. Вот Бугай вбивает кого-то в землю. Вот Захар крутится волчком, вспарывая животы своим крюком.

А вот небольшая группа баб и подростков, согнувшись под тяжестью раненых, тащит их к лекарской избе. Впереди всех, командуя этим импровизированным эвакуационным отрядом, была Белла. Её юбка была перепачкана сажей, белая рубаха липла к телу от пота, но голосу позавидовал бы любой майор Пейн.

— Тяни, Машка! Не реви! — орала она, подставляя плечо какому-то окровавленному казаку. — Тащите их в погреб, там не достанут!

В этот момент из дымного марева, как чёрт из табакерки, вывалился турок. Огромный, бородатый детина с глазами, в которых плескалось безумие дикаря. Он уже ничего не соображал, просто искал, кого бы убить. И увидел женщин.

Лёгкая цель. Бонусные очки в его личном зачёте.

Он взревел, занося саблю, и бросился к ним.

— Белла!!! — заорал я так, что, кажется, сорвал голосовые связки.

Она не побежала. Цыганская кровь, видимо, не предусматривает функции «бегство», когда за спиной свои. Она оттолкнула раненого в сторону и выхватила из-за пояса узкий кинжал. Встала в стойку. Маленькая, злая дикая кошка против медведя.

Турок ударил наотмашь. Грубо, сильно, рассчитывая перерубить её пополам.

Белла попыталась уклониться, нырнуть под удар, как я учил её однажды вечером, смеясь и обнимая. Но теория без практики — мертва, а враг был быстр.

Лезвие свистнуло.

Я увидел, как ткань на её рукаве и боку лопнула, окрашиваясь алым. Кровь брызнула фонтаном на белое полотно рубахи. Белла вскрикнула, но устояла, зажимая рану рукой. Турок, злобно смеясь, уже заносил саблю для второго, добивающего удара.

Внутри меня что-то оборвалось. Щёлкнул переключатель, который отделял рациональный контроль от зверя.

— Н-н-на сука!

Я издал звук, который человек в здравом уме издать не может. Это был рык раненого хищника, у которого отбирают самку. Я ударил в лицо и бросил своего противника — какого-то юркого янычара, с которым танцевал последние полминуты. Просто повернулся к нему спиной и собрался рвануть к Белле.

Янычар не растерялся. Я почувствовал резкий удар по спине. Скользящий, жгучий. Кольчуга на мне была дрянная, трофейная, и лезвие нашло щель, рассекая кожу. Спину обожгло огнём, но эта боль только подхлестнула. Она стала топливом.

Я влетел в того огромного турка, как локомотив в телегу с навозом. Сбил его с ног чистой инерцией, массой тела, помноженной на ярость.

Мы покатились по кровавой грязи. Он рычал, пытаясь достать меня руками, но я уже был в состоянии боевого исступления. Айкидо? Техника? К чёрту. Я вспомнил драки за гаражами в Тюмени, вспомнил всё самое грязное, чему учит улица, когда вопрос стоит о жизни.

Пальцы — в глаза. С силой, до хруста. Он завыл.

Удар головой — лбом в переносицу. Треск хряща был слаще музыки Людовико Эйнауди.

Он попытался сбросить меня, но я уже нащупал рукоять чекана, болтавшегося на темляке.

— Лежать!

Удар. В висок.

Турок дёрнулся и тут же обмяк подо мной.

Я вскочил, тяжело дыша, и подхватил оседающую Беллу.

Её лицо побледнело, дыхание сбилось. Но глаза… эти чёртовы цыганские глаза смотрели на меня с какой-то шальной весёлостью.

— Семён… — прошептала она, кривясь от боли. — Сначала… уксусом жгло… теперь вот сталью… Ты меня когда-нибудь в покое оставишь?

— Молчи, дура! — выдохнул я, прижимая её к себе. — Молчи, силы береги!

Рана была паскудная. Кровь шла толчками при каждом движении тела. Артерия? Нет, определенно нет. Вроде вена, но всё равно довольно много.

Я рванул свой кушак. Ткань затрещала.

— Терпи!

Я перетянул ей руку выше раны, затягивая узел зубами так, что она зашипела.

— Прохор! — мой рык перекрыл шум битвы.

Коновал, перемазанный чужой кровью по уши, возник рядом, как джинн из бутылки. Он тащил какую-то сумку, в другой руке сжимая тесак.

— Здесь я, батя!

Я сунул ему в руки Беллу, которая уже начинала плыть.

— Уведи её! В погреб! Живо! Если она помрёт, я тебя лично на ремни порежу!

Прохор посмотрел на меня. В моих глазах он увидел, наверное, саму преисподнюю, потому что даже не стал спорить или просить помощи. Подхватил её, закинул руку себе на шею и потащил к дверям склада.

— Не умру я, Семён… — донеслось до меня её слабое бормотание. — Я тебе ещё… должна…

Я смотрел им вслед одну секунду. Спину жгло немилосердно. По позвоночнику текла тёплая, липкая струйка, пропитывая штаны. Болевой шок отступал, уступая место холодной, кристально чистой ненависти.

Они пришли в мой дом. Они ломали мои стены. Они убивали моих людей. А теперь они тронули мою женщину.

Это перешло в категорию личного. Это был уже не бизнес-конфликт, не война ресурсов. Это была вендетта.

Я подобрал с земли чью-то саблю. Мой чекан был хорош в головах турков, но сейчас мне хотелось рубить. Отсекать. Уничтожать.