– Я в порядке. Я хочу помочь.

Они поменялись местами. Истон поднялся с пола, но далеко не отошел, а встал рядом и сложил руки на груди. Боль, до этого пульсирующая, теперь стала острой, как будто череп изнутри кололо множеством иголок. Подошла Джесс. Несколько секунд они стояли молча.

– Ты же знаешь, что у меня не было выбора, – сказала она.

Фрост не ответил. Она была права, но он не мог заставить себя признать это. Пока. Он не осуждал ее. Если кого и винил, то лишь самого себя. История полна событий, которые должны были бы пойти так, а пошли иначе и стали плохими.

– Но и твоей вины в этом нет, – сказала Джесс.

Истон опять промолчал. Ему не хотелось, чтобы она думала, будто он намеренно проявляет холодность; просто Фрост не знал, как реагировать. Джесс получила сообщение и отошла в сторону. Он перевел взгляд на Фрэнки, которая подняла голову и ободряюще улыбнулась. На этот раз за ее улыбкой он не ощутил дистанции, всегда разделявшей их.

– Она выкарабкается, – сказал Фрэнки. – Раны не смертельные.

Пулевые, может, и не смертельные, подумал Фрост. А вот насколько тяжелы душевные раны, он не знал. Жестоко подвергать пытке тело человека, но гораздо хуже мучить его сознание. И последствия этих пыток не под силу исправить никакому хирургу. Нет ватных тампонов, чтобы промокнуть кровь, нет ниток, чтобы зашить рану. Истон стал понимать, на чем может основываться искушение повлиять на чьи-то воспоминания и прогнать прошлое прочь.

Интересно, спросил он себя, если б у Люси был выбор, захотела бы она все забыть? Стереть из памяти всю последнюю неделю своей жизни с того момента, когда она вместе с Бринн оказалась на мосту? Забыть Ночную Птицу?

И Фроста тоже забыть.

Затем он оглядел ослепительно-белые стены и подумал:

«Вот так выглядит чистая школьная доска. Вот эта пустота остается, когда исчезают воспоминания».

Такая альтернатива совсем не выглядит лучшей.

Наконец-то, наконец он услышал приближающийся вой сирен.

***

Полицейский, везший Фрэнки домой, любил поговорить. Она была не настроена на разговоры, но его это, видимо, не волновало.

Полицейского звали Хармон Краг. Фрэнки в жизни не встречала более крупную человеческую особь. Лысый, без шеи, он был так огромен, что едва протискивался за руль. Его руки напоминали бейсбольные перчатки. Сидя на водительском месте, он пригибался, чтобы не тереться головой о потолок.

– Значит, вы мозгоправ, да? – спросил Хармон; голос его звучал так, будто он говорил в мегафон. – Чудно́ это, наверное, рыться в чужих мозгах… Я со многими знаком, только вряд ли вам захотелось бы заглянуть к ним в черепушку. Ну вы понимаете, о чем я.