Мент в сбитой на ухо фуражке, видимо, понимает, что сейчас толпа разорвет его на дюжину маленьких милиционерчиков, и открывает наконец врата в винно-водочный рай. Очередь облегченно выдыхает, будто у нее одни гигантские легкие на всех.

12.30 и позже. Наконец-то бесконечно тянущаяся очередь доходит и до нас. Мы нетерпеливо хватаем с грязного прилавка заветную поллитру и ломимся к детской площадке с деревянными грибками, как лоси к водопою.

– Партия все очень мудро решила. Зарплаты у нас в стране скока? – втолковывает «Вася-Всё-Заебись», тыча обгрызенным желтым ногтем прямо в сизый нос третьего лица нашей алкотроицы – невзрачного мужичонки в промасленном ватнике. Тот ответить ничего не может по причине того, что омерзительно пьян, и лишь кивает башкой так, что она, того гляди, отвалится от тощей шеи и полетит в песочницу, как сдувшийся, обоссанный хулиганами мячик.

– …Сто – сто двадцать рубчиков, так? – напирает Вася. – Это минимум 30 бутылок водки, верно? А дней в месяце сколь? Во-о-о-от! Чуете? Поллитровка раньше стоила 2 рубля 87 ко-пеек, а опосля подорожания стала три двенадцать. Помножим на тридцать – получается девяносто три шестьдесят. Даже на закусь остается! Бутылка в день – норма для строителя коммунизма! И наша родная коммунистическая, мать ее, партия, это хорошо понимает. Вы уж мне поверьте! Потому как трезвенник – это скрытый враг советского строя! Тайный диссидент или же этот, как его, сионист!..

Еще позже. Мы с «ватником» лупим Васю смертным боем, а он кричит, что мы сионисты и что он настучит на нас комитетчикам.

День третий

12.00. Чувствую себя словно портовая шлюха на следующий день после прибытия военной эскадры. Все болит так, будто меня сбил «КамАЗ», груженный щебенкой. К тому же всю ночь мне снились цыпленок табака размером со страуса и котлета по-киевски величиной с легковой автомобиль. Жрать хочется зверски. Ругаться с Настей на счет моего пантагрюэлического пьянства и отсутствия денег нет сил, поэтому обхожу ее противолодочным зигзагом, словно доблестный торпедный катер немецкую подлодку «Летучий голландец», и молча выхожу на улицу.

Там уже стоит трескучая зеленая «инвалидка», в которой восседает, как король на именинах, Бармен. Лицо его и лысый череп изрыты багровыми буграми и ямами, как у прокаженного. Поговаривают, что он – воин-«афганец» и горел в танке, исполняя свой интернациональный долг в далеком Афганистане. Но я-то знаю правду… Инвалидность у него самая настоящая, хоть и купленная у комиссии ВТЭК за тысячу рублей. В справке так и значится: «социальный инвалид». Мол, руки-ноги есть, но работать не может, ибо как с такой рожей строить светлое коммунистическое будущее? Только настроение портить трудовому коллективу и пугать заезжее начальство. Или, к примеру, на доску почета этакую монстрину разве повесишь, даже ежели заслужит? В общем, не работник, а сплошная головная боль для любого начальства. Уж лучше пусть сидит себе тихо не пенсийке и не мешает другим стремиться к светлым далям коммунизма. Даже машиненку ему кое-какую справим, чтобы в трамваях не попрошайничал.