– Что ж, посмотрим, что здесь, – пробормотала она, проходя мимо толстых колонн к высоким старинным дверям, где уже ждал охранник в чёрной форме.

– Проходите, проходите! – радостно воскликнул он. – Мы давно вас ждём! Добро пожаловать в наш клуб «Ночной вокзал»!

Мирослава завертела головой.

– Так это не…

– Нет, нет, что вы?! – улыбаясь во все тридцать два, замахал руками привратник. – Это не настоящий вокзал. Стилизация. Наш хозяин очень любит вокзалы. Очень любит! Просто фанат вокзалов! Потому и ночной клуб – тоже типа вокзал. Да проходите же!

Он схватил её за руку и весьма настойчиво втащил внутрь, провёл по узкому красно-синему коридору и мягко втолкнул в большой танцевальный зал. Пустой и тихий. Лишь световые пятна скользили по полу. Но едва она сделала шаг, заиграла музыка. И, вопреки ожиданиям, это был не обычный для таких мест «клубняк». Это была древняя таинственная мелодия, дикая и неистовая, с глухими барабанами, чей ритм нарастал с каждым шагом. И Мирослава обнаружила, что на ней уже нет платья – только два красных куска ткани, повязанные на грудь и бёдра и еле-еле их прикрывающие. Она продолжила идти… Нет, она не шла, она танцевала под эти глухие, древние, как мир, барабаны. Они вели её, управляли ею, направляли её – в центр зала, где на кожаном диване сидел Игорь.

Сама земля сотрясалась от её шагов. От каждого удара барабана. От каждого удара сердца.

Её волосы разметались, её пятки отбивали сумасшедший ритм, её руки словно превратились в двух змей, зачарованных мелодией.

В полном трансе она приближалась к креслу и метрах в пяти от него упала на колени.

К барабанам добавилась дудка, чарующие протяжные напевы вплелись в жёсткие властные удары. Мирослава распласталась по полу и медленно, оставаясь во власти музыки, продолжила свой путь – перекатываясь, извиваясь, вставая на колени, снова прижимаясь к полу, изгибаясь кошкой – пока не оказалась у дивана, у ног того, кого ждала и кто ждал её. Игорь протянул руку, и она вмиг оказалась рядом с ним. Поддерживая, его рука скользнула под красную ткань, сжала грудь. Мирослава принялась срывать с него пиджак и рубашку. Пусть она во власти наваждения, пусть это всё мираж, пока он не рассеялся, она будет в него верить. Верить – во что? Она уже не помнила. Не помнила себя и никого другого, кроме единственного мужчины рядом.

– Подожди, – прошептал Игорь и сжал её пальцы, которые вырывали с мясом пуговицы на рубашке. – Я должен убедиться, что за нами не следят.

Он провёл ладонью по её волосам, встал и направился в конец зала. Там, едва заметная, белела дверь, смутно что-то напоминая.