Сегодня Мороз забрел в центр Янгишахара. Он был в своей потертой, потемневшей от пыли кепке, в черном костюме, туфлях на микропористой подошве. В его карманах веером торчали газеты, в руках он держал брошюру.

Отвлекся Мороз от нее только тогда, когда стукнулся лбом о телеграфный столб. Проговорив: «Кому это нужно?», он огляделся и с удивлением понял, что попал не туда, куда следовало: рядом, у лотка, стояла продавщица мороженого, у весов с табличкой «Стоимость за взвеш. три коп.» дремал усатый старик.

Постояв у столба, Мороз развернул брошюру и, читая, двинулся на площадку между продавщицей и лотком.

- Тебе что, черт косолапый, места мало? - взвизгнула продавщица.

«Черт косолапый» обернулся и, засунув правую руку в карман, флегматично произнес:

- Не понимаю. Это вы мне?

- Нет, себе!

- Кому это нужно, - пожал плечами Мороз.

- Я говорю: тебе что, дороги мало? - повторила лотошница.

- Вы хотите со мной поговорить?

В очереди заулыбались: многие знали Мороза и понимали, чем это могло кончиться.

Лотошница взорвалась:

- Нужен ты мне! Когда идешь, гляди под ноги!

- Простите, пожалуйста. Зачитался, понимаете… Между прочим, могу

вам дать брошюру. Очень интересная вещь - о шизофрениках. Ошибку же я исправлю, раз это вам так нужно.

Он прошел по старому месту - между лотком и продавщицей, свернул налево.

- Хулиган! Пьяница! - завопила лотошница.

- Перестаньте, ну что вы, право, - сказал ей пожилой мужчина, стоявший первым в очереди. - Разве вы не видите, у него… того… - Он многозначительно покрутил пальцем у виска.

- Что вы говорите? - ахнула она.

Мороз остановился, исподлобья посмотрел на лотошницу, положил брошюру в карман и начал просматривать газеты. Это занятие вскоре целиком поглотило его. Для него не существовало ни площадки, на которой он стоял, ни людей, которые были вокруг, ни теплого летнего вечера с запахами цветов и только что политого асфальта.