А еще, как музыка райских арф, — пронзительные трели полицейских свистков.

Очнулся из-за тряски. Двое крепких медбратьев укладывали меня на носилки, и выходило это у них, надо сказать, не самым лучшим образом.

— Все в порядке! — крикнул мне выворачивавший карманы истекшего кровью гангстера инспектор Крамер. — Все в порядке!

Я глянул на свою располосованную сорочку и брюки, из-под которых выглядывали полосы белых с алыми пятнами бинтов, и решил, что с Петром в этом вопросе категорически не согласен.

— Нашли? — выдавил из себя. — Осколки нашли?

— Нет, — разочаровал меня инспектор. — Но есть ключ от банковской ячейки. Узнаем, какой банк, и дело в шляпе.

— Стойте! — рявкнул я на санитаров, которые уже потащили меня к выходу с перрона. — Стойте! — и уже Крамеру: — Покажи!

Ключ показался странно знакомым. Словно я уже видел нечто подобное раньше.

И точно — видел.

— Он от номера в доходном доме Линштейна, — сообщил я инспектору, сообразив, что именно такой ключ показывал мне на днях Готвальд-младший. — Все, поехали…

И мы поехали. Точнее, сначала меня потащили, потом загрузили в карету «скорой помощи» и уже после повезли в больницу, но за это не поручусь, этого в памяти не отложилось.

В забытье есть свои преимущества — наиболее увлекательные моменты, вроде снятия засохших бинтов и наложения швов, я благополучно пропустил.

Проснулся в палате. Открыл глаза, а у кровати стоит строгий на вид бородатый дяденька в белом халате, и не просто стоит, а изучает мою медкарту.

— Доктор, — прохрипел я пересохшими губами, — скажите…

— Жить будете, — дежурно выдал тот.

— Это понятно. Выпишут меня когда?

— Экий вы быстрый! — удивился доктор. — На работу не терпится?

— Больницы не люблю.