Проснется ведь.

А он устал. И я устала. И мы оба такие усталые, что по-свински дрыхнем в одной кровати. На щеке у него шрамик, и еще пара – у висков. Не ожоги. Ожоги другие, но будто на стекло упал. Шрамики исчезают в волосах. А волосы все-таки вьются. Это я только сейчас заметила. Надо же, до чего внимательная, да… и главное, я ведь помню, они и раньше вились, но были светлее. Почти белыми.

Курчавились так, что…

Как-то я нашла кусок смолы, разжевала и бросила. А бросала я метко. Томас пытался выдрать и пообещал, что уши мне оборвет. Дома его остригли налысо, наверное, не получилось вычесать смолу. И потом, пока волосы отрастали, его дразнили лишайным.

То есть, я дразнила.

Громко, да.

Прочие остерегались.

Томас открыл глаза.

- Привет, - сказала я шепотом.

- Привет.

И снова не шелохнулся, но я протянула руку и схватила за рукав рубашки.

- Подвигайся, пока не свалился.

- Не свалюсь.

- Все равно.

Я ведь больная, а с больными не спорят. И он подвинулся, осторожно так, то ли кровать развалить опасаясь, то ли меня испугать. Зря, конечно. Кровати в доме крепкие. А я не боюсь.

Наверное.

Не его.

Не сейчас, когда луна заглядывает в окна.

- Как ты себя чувствуешь? – Томас говорил тоже шепотом.

- Нормально. Пить охота.