Камень у Луки забрали.

Улика.

И артефакт.

Да, древний, мать его, и ценный, и неизученный, а значит, теоретически представляющий опасность. Впрочем, он смутно подозревал, что вне источника камень весьма скоро станет обыкновенным камнем, может, дорогим, но и только.

Луке же остались отчеты.

Много отчетов.

А писать он ненавидел, потому как его пальцы к швырянию драгоценных булыжников были приспособлены куда лучше, чем к удержанию тонкого пера. Ладно, не совсем уж тонкого, но все равно. И в голове вечно пустота, вроде и понимаешь, что надобно написать, а все одно пустота.

Бесит.

И потому, когда Милдред сдвинула в сторону стопку изуродованных бумаг – почерк Луки оставлял желать лучшего, он просто закрыл глаза. Мягкие руки легли на шею.

- Успокойся.

- Я спокоен.

- Ты бесишься, - возразила она. – Кофе будешь?

- Буду. Потом. Постой.

Ее прикосновения расслабляли. Хоть что-то хорошее осталось после этой кучи дерьма.

- Как та… женщина?

- Стефани, - Милдред разминала шею осторожно, точно боялась сломать. – Ее зовут Стефани. И она была стенографисткой… Джонни взял ее в Тампеске.

Лука поморщился.

- И боюсь, что помочь ей не удастся. Состояние стабилизировали, однако разум ее поврежден. И… ее оставят в лечебнице.

В голосе Милдред слышалась печаль.