Или времени?

Или все-таки смелости.

Я села. И кофе взяла. Понюхала, хотя в носу опять хлюпнуло подозрительно.

- С голой шеей гуляла? – Ник устроился на против, и главное, стул Тома брать не стал, в сторону подвинул, а сам оседлал старый табурет.

- Немного.

- Горло болит?

- А кофе отберешь?

- У тебя, пожалуй, отберешь, - он криво улыбнулся. А я подумала, что можно притвориться, что ничего-то не изменилось.

Что все по-прежнему.

Редкие встречи, можно и на кладбище, благо, могила Вихо теперь действительно его могила. Зои похоронили рядом, не скажу, что меня это сильно обрадовало, но… пожалуй, здесь Ник был прав. Может, им хоть там, если это теоретическое «там» существует, суждено быть вместе.

Но дело ведь не в этом.

Дело во встречах. Разговорах. В иллюзии, что я по-прежнему для него что-то значу. И он для меня. И вообще…

- Дерьмо, - сказала я вслух. – Это не про кофе. Про жизнь…

Ник кивнул.

- Это да…

- И погода поганая.

О погоде говорить прилично. И еще о здоровье, желательно чужом. Только Ник покачал головой и поинтересовался:

- Долго собираешься прятаться?

- Я не прячусь.

Действительно ведь не прячусь. Живу себе. Салфетку вяжу. Третий месяц. Дико раздражающее занятие, вечно то петли попутаю, то со счета собьюсь, то просто такое выходит, что без слез не глянешь. Но я упрямая. И раз сказала, что свяжу, так оно и будет.