«Спокойно. У меня в руках линейка. Ну-ка, вытяни свои пальцы!»

«Хватайте его, бейте его!»

«Давай же, сделай это…»

Я должен, должен, но хватит ли у меня сил?

Исчезни!

Я сделаю это сам.

«Давай же», — шепчет один голос. «Не надо», — говорит другой. Чье это лицо смотрит на меня?

«Он смотрит куда-то в воздух, — замечает про себя Малин, — словно между мною и им кто-то стоит».

Вдруг она понимает, кого видит этот человек.

— Он здесь, — говорит она. — И он хочет, чтобы ты остался.

И Андерс Дальстрём успокаивается, перестает дрожать, будто фильм о его жизни внезапно закончился. Рот его беззвучно шевелится, а палец все еще давит на спуск.

Вечерний полумрак за его спиной сгустился до непроницаемой темноты.

Андреас, ты там?

Чье это лицо мелькает передо мной, твое или ее?

Что ты говоришь?

«Андерс, это я и в то же время не я, — говорит голос. — Слушай меня и больше никого. Я хочу, чтобы ты остался, ты еще не готов. Змееныши исчезнут, я обещаю. Может быть, твою жизнь не назовешь ни легкой, ни завидной, но она твоя. Ты видишь мое лицо. Да, это я, ты узнал меня? Убери же свое ружье, иначе я опять пропаду».

Это ты, Андреас? Ты просишь меня не делать этого?

Как же я могу тебя не послушать.