Снова голос:

— Все нормально, дай мне телефон… — Шорох, треск. — Алло? Сержант Макрай?

— Отдайте трубку Робертсону. Мне нужно имя.

— Ангус расстроен. Я…

— Ой-ой. Мне нужно знать, кого убил Вайзмен.

Женщина явно старалась говорить ровно:

— Его пырнули ножом два года назад, он потерял много крови. Еще были проблемы с анестезией во время операции. Теперь он кое-что не может вспомнить. Его это очень огорчает.

— Здесь у нас тоже не пикник. Я хочу знать.

— Полагаю, вы могли бы проявить немного сочувствия к человеческому существу, которое страдает, сержант.

— Человеческому существу… Он убил пятнадцать женщин и насиловал мертвые тела! А теперь верните трубку этому мерзавцу!

— Нет, допрос окончен. Я подам официальную жалобу насчет вашего поведения, сержант Макрай. Как вы смеете…

— Ну да! Когда он нанесет вам двадцать три ножевых ранения, вы прочитаете мне лекцию насчет сочувствия.

Но защитница Мастрикского Чудовища уже отключилась.

Логан раздраженно сунул телефон в карман. Надо же, вел себя как последний кретин… Он толкнул дверь и пошел в лабораторию.

Там по-прежнему чирикало радио. Три лаборантки за столом в центре пили чай и жаловались друг другу, что ночью, когда нормальные люди спят, им приходится разгребать тут всякое дерьмо. Логан плюхнул пакет на стол и спросил, не может ли кто-нибудь оказать ему услугу по-быстрому.

— Какую услугу? — хихикнула одна из них.

Другая, откинув темный локон с бледного лица, устало произнесла:

— Макрай, у нас примерно девять миллионов кусков мяса на экспертизу…