– А которая здесь до Бленды жила… ее Гретой звали?

– Грета Фред, правильно. Умерла прошлым летом, я тогда тоже здесь работала. В середине августа.

– Упала? – Герлоф смутно припомнил – что-то такое рассказывала дочь могильщика Соня.

– Ла… несчастный случай. – Сестра понизила голос, словно сама смерть притаилась за дверью и подслушивала. – Упала в туалете и ударилась головой. Мы никак дверь не могли открыть, ключ не поворачивался. Вызвали слесаря… но уже поздно было.

Герлоф обернулся и еще раз посмотрел на дверь:

– А ее навещал кто-нибудь? Лети? Родственники?

Она задумалась.

– Вероника Клосс ее навещала… Книги ей читала, газеты…. Вы же знаете Веронику Клосс? Хозяйку «Эландика»?

Герлоф кивнул. Он очень хорошо знал Веронику Клосс.

– Они разве родственники? – спросил он, притворяясь удивленным.

– Грета утверждала, что да. Родственники. Какое там родство? Но она к концу была совсем уж не в себе. Просто Вероника ей симпатизировала.

– А еще кто-нибудь приходил?

– Насколько я помню, нет. Никто. Правда, уже в этом году приходил ее брат. Уже после ее смерти. Забрал какие-то мелочи…

Герлоф насторожился:

– Имя он назвал?

– Ла… Арнольд, по-моему.

– Может быть, Арон?

– Ла-да, Арон… молчаливый такой.

– И как он выглядел?

– Старый, конечно, но по сравнению с Гретой… в общем, в хорошей форме старичок. Среднего роста, широкий в плечах, ходит быстро… а ведь ему, наверное, за восемьдесят. – Она произнесла это «восемьдесят» так, что Герлоф понял – для нее что восемьдесят, что восемьсот – возраст непостижимый. Но тут она посмотрела на него, поняла ошибку и поправилась: – Это, конечно, не возраст…