Зеб считывает язык моего тела, правильно интерпретируя подергивания плеч как сдерживаемую агрессию.

– Я принимаю твои извинения. – Он занимает место поближе к спиртному. – Как я понимаю, Рейфа ты вышвырнул?

Рейф? Ни хера себе.

Кивнув, я прикладываюсь к одному из коктейлей Зеба.

– И заплатил ему, правда?

– Конечно. Тысячу по пятьдесят. Деньги потрачены не напрасно.

Зеб подозрительно щурится, но я отвлекаю его тем, что похищаю еще один из его бокалов.

– Эй, руки прочь, Дэниел. Возьми себе сам. Просто позвони Марко и вели ему прислать поднос.

Я снова меняю тему, отодвигая Зеба уже на две позиции от платежной ведомости Рейфа.

– А откуда ты узнал о «девять-один-один»?

– Издеваешься? Я колол обеих телефонисток и троих патрульных. У меня уши по всему департаменту.

Эту информацию я Ронел не передам. Всегда хорошо иметь внутренний ресурс на Полис-плаза.

– А ты не мог просто сказать мне?

Зеб горестно усмехается – дескать, как же плохо я его знаю.

– Только прямиком, вот как действует Зебман!

В этом предложении как минимум три вещи вызывают у меня желание врезать Зебману в его улыбающуюся физиономию.

Музыка снаружи подскакивает на несколько делений, и я понимаю, что должен пересмотреть вопрос с жильем. Рано или поздно это «бум-бум-бум» меня достанет. Куда подевалась мелодия? Или певцы, не поминающие собственного имени каждые четыре такта?

Вваливается Джейсон – лицо раскраснелось, левая рука лупит воздух в такт музыке.

Зеб целит в него из своих пальцев-пистолетов.

– Кто здесь, к черту, сказочный гений? – вопрошает он.