Все равно два пути. Серьезный выбор. Надо посоветоваться с доктором Макквилленом.

Впереди два черных внедорожника съезжают с трассы и останавливаются на светофоре перед Роджерс-авеню, один за другим.

Дилан замечает их, но не обращает особого внимания, пока не загорается зеленый, а джипы всё стоят на месте. Тогда он, оставаясь в тени эстакады, продвигается немного вверх по склону, чтобы лучше видеть тачки.

Водитель первого джипа выходит и идет ко второму. Весь в черном, бритоголовый, с татуировками. Что-то вроде уменьшенной копии доктора Неандертальца. Чувак ждет, пока водитель второй машины опустит стекло, берет у него карту и изучает ее. Возвращается за руль и сворачивает на Роджерс-авеню.

За каким бы хреном они ни приехали, Дилан знает, что Дебби это не обещает ничего хорошего. А значит, времени, чтобы сделать выбор, у него в обрез.

* * *

– Чего тебе, сволочь? – говорит Джесси, мудило, снявший трубку.

Дилан звонит с таксофона перед “Пицца грайндер” – закрывшимся ресторанчиком у поворота на шоссе. Он бывал здесь пару раз, когда был маленький.

– Джесси, мне надо поговорить с Дебби. Срочно, блядь!

– И что за срочность?

– Да то, что, если ты не дашь ей трубку, она тебя убьет нахуй за то, что ты тормозил, когда узнает, зачем я звоню.

– Ну-ну.

Но Джесси, кажется, включил мозги, потому что через пять секунд Дебби у телефона.

– Дилан? – Она говорит ласково, будто хочет, чтобы он вернулся. Чтобы убить или отправить в Виннипег – поди знай.

– Дебби, я видел два джипа с парнями, едут в твою сторону.

– Когда?

– Только что. Свернули с трассы.

– Федералы?

– Не знаю. У одного татуировка на шее.

– Синалойцы?