— Может, это и хорошо.

— У тебя теперь есть чем их порадовать.

— Главное — не надувать щеки.

— Ты еще злишься?

— Да…

Биргерссон достал из ящика пепельницу и стряхнул пепел. Та же процедура. Всегда одно и то же.

— Слышишь? Мотоциклы…

— Поменьше. Стало холодней…

— Тепло вернулось.

— Это не совсем то тепло…

— Эта чертова стрельба в Хисингене… Как его зовут? Буландер? Мы его посадим когда-нибудь? Мне не нравится, что он исчез…

— Ты сам все прекрасно знаешь, Стуре.

— Знаю, конечно… Это я так, для красного словца. Но этим надо заниматься. Мне известно, конечно, что у тебя там творится… но мы не должны мириться с гангстерскими играми на городских площадях. Гангстеры!

— Мы же в Швеции.

— Я о том и говорю. Чуждый элемент в нашей стране.

— Они здесь уже давно.

— Им что, Дании мало? Это же датский феномен. Или сконский.

— Американский.

— У датчан еще хуже, некоторые города просто воют от этих разборок — с одной стороны «ангелы», с другой «бандидос». Ольборг, например… Они затеяли стрельбу на вокзале. Представляешь? На железнодорожном вокзале!

— Да… я слышал.