Лайонс постучала в дверь. Подождала, постучала еще раз.

— Минуточку! — раздался из-за двери мужской голос.

Ждали они гораздо дольше минуты; и, когда Лайонс уже готова была постучать еще раз, дверь наконец отворилась. Перед ними стоял лысый старик с усталым морщинистым лицом, в белой рубашке, покрытой пятнами. С первого взгляда Зои показалось, что ему не меньше восьмидесяти, потом она поняла: нет, намного моложе. Пожалуй, ближе к шестидесяти. Просто он так выглядит.

— Мистер Миллер? — спросила Лайонс.

— Да.

— Я детектив Лайонс. Позволите войти?

Плечи его поникли.

— Что-то с Деброй?

— Лучше поговорить в доме.

— И во что она влипла на этот раз?

Лайонс поколебалась.

— Сэр… не присядете?

Он широко раскрыл глаза.

— Она что, ранена?

Лайонс вздохнула, видимо, смирившись с тем, что в дом их не пригласят.

— Мистер Миллер, боюсь, Дебра умерла.

— Умерла? — едва слышно прошептал он.

— Мы полагаем, что так. Да, сэр.

— Вы… полагаете? — Вот она, треклятая надежда. — То есть не уверены?

— Практически уверены. Мы обнаружили тело и сумочку с водительским удостоверением вашей дочери.