– Вот и хорошо, значит, когда выйдете отсюда, не будет проблем с дамами.

Я промолчал. Мартин подождал, резко рассмеялся и достал какие-то листы из плотной желтоватой бумажной папки.

– Я принес вам кое-что показать.

Он не присел, не протянул мне папку, а бросил на журнальный столик, так что мне пришлось подойти и наклониться. На столике лежали фотографии, наклеенные на лист картона в два столбика, по четыре в каждом, пронумерованные от 1 до 8.

– Узнаете кого-нибудь?

На фотографиях были крепкие парни лет двадцати пяти, большинство – гопники с сальными челочками.

– Кто это?

– Это вы мне скажите.

Я старался как мог: внимательно рассмотрел каждого, но ни один не показался мне даже смутно знакомым.

– Я никого из них не знаю, – наконец признался я. – Извините.

– И неудивительно, после такой травмы мозга.

– Да, – согласился я; в голосе Мартина мне почудился сарказм.

– Жизнь штука сложная, – ответил он и бросил мне другой лист со снимками. – Взгляните-ка на это.

Здесь парни были моложе, худее, и на середине страницы меня как током ударило. Повеяло сладковатым молочным душком, я был готов поклясться, что комната пропахла этой вонью, перекрывшей мне дыхание, точно тряпка с хлороформом.

Мартин безучастно наблюдал за мной.

– Да, – ответил я чуть погодя, не в силах справиться с дрожью в голосе, – вот этот.

– Откуда вы его знаете?

– Это он, он, он… – Я глубоко вздохнул. Мартин ждал. – Он с напарником тогда вломился ко мне в квартиру. Он напал на меня. Первым напал. Это с ним я дрался.

– Вы уверены?

– Да.