Они замолчали на минуту. Тяжкая навалилась на них проблема. И как-то надо было ее решать.

Блох спросил:

— А почему ты так уверен, что ее выкрали?

— Да ошивался возле дома умник один.

— Его видели? А кто?

Иванов уже взял себя в руки:

— Я тебе не говорил… Некоторое время назад прижился у меня в сарае некий бомж — безобидный человек, горький пьяница, как это среди бомжей водится. А я и не стал его выгонять. Он у меня вроде сторожа сейчас… Или вроде пугала — так будет вернее. Сам понимаешь, кто, кроме ворон, бомжа испугается?..

— А может, он и украл?

Иванов покачал головой:

— Нет. Такие бомжи, как он, кабы не пили, проходили бы на Руси за святых. Чистый человек. Бывший художник кстати… Стожок ему мой, видишь ли, понравился. На стожок любуется и водку глушит…

— И он видел вора?

— На вора, говорит, не похож. Рослый парень, красивый, представительный, спокойный — на начальника похож. Звонил у двери, интересовался хозяевами. Представился еще как-то: не то охотнадзором, не то рыбнадзором или вообще из этих — «зеленых». Трудно бывает бомжа понять, особенно если он полупьяный. Да еще бывший художник!..

— А дальше?

— Все, — развел руками Иванов. — Позвонил, спросил, ушел. А книга пропала.

— И замки целы? И окна были закрыты? Не разбиты нигде стекла?..

— Да…

Блох недоуменно воззрился на Иванова:

— Так не бывает, Саша.

— Но факт — есть факт.

Блох задумался, бормотал сам себе: