— Главное, что сама цела! А одежда… Спросим с них и за одежду! — он все еще держал на мушке доктора Блоха и сказал повеселевшим голосом: — Ну, что же ты стоишь, Блох?

Тот развел руками:

— А что мне делать? Не я тут командую парадом…

— Это точно! — кивнул Нестеров. — Раздевайся…

— Как раздеваться? — не понял Блох. — В каком смысле?..

— В самом прямом. Одежду сбрасывай…

— Одежду? — Блох покосился на Иванова, будто спрашивал совета — как поступить.

Но Иванов молча пожал плечами.

Нестеров подсказывал:

— Сначала скинь халат, потом рубашку с майкой. До пояса раздевайся…

— Зачем? — медлил Блох.

— Оперировать тебя будем. Почки вырезать… А этот — Йыги — наградил же Бог фамилией! — отвезет товар в пункт назначения? Где он? В Прибалтике?.. И заплатит по обычной таксе… — Владимир перевел пистолет на Иванова. — А ты, Сан Саныч, раствор-то готовь! И сейчас оперировать будешь…

Иванов мрачно усмехнулся и опять взялся за склянки.

— Саша!.. — всполошенно позвал его Блох. — Ты что? Будешь меня оперировать?

Глаза Иванова налились кровью:

— А почему бы и нет?.. Ты же видишь, что не я теперь тут командую парадом…

— Но ведь меня… меня оперировать, — не соглашался с ситуацией Блох.

— А у тебя что? Какие-нибудь особенные органы? Они какие-нибудь не такие?

Йыги, которого едва можно было понять из-за акцента, вставил:

— Не славянского происхождения!..