* * *

Для Френча это утро было связано с расстановкой приоритетов.

«Все личные переживания – под замок».

«Займись делом».

Первое, что он сделал, это отправился в отдел и проверил записи в регистрационном журнале, касающиеся машины своего сына. Патрульные обнаружили ее возле какого-то заброшенного склада в четыре сорок семь утра. Френч представил себе адрес и сделал кое-какие мысленные подсчеты. Девять или десять миль от «Каретного сарая». Слишком далеко, чтобы переться оттуда пешком.

«Угнали и бросили, выходит».

Дальше последовала короткая поездка к муниципальной штрафстоянке. Значок позволил ему беспрепятственно пройти в ворота. А вот найти автомобиль оказалось не так просто.

– «Мустанг» шестьдесят шестого года? – без особого интереса уточнил механик в замасленной спецовке.

– Верно.

– Цвет?

– Бордовый. Рано утром привезли.

– Ну… – Тип в спецовке отхлебнул «Доктора Пеппера» из банки. – Я здесь только с семи, а в журнале ее нет.

– Проверьте еще раз, пожалуйста.

Служитель стоянки не спешил, листая страницы все в том же размеренном ритме, то и дело слюня палец.

– Погодите-ка, ага! Вот оно. – Он ткнул влажным пальцем в самый низ уже двенадцатой по счету страницы. – Проблема в том, что вы сказали «Мустанг». А в журнале сказано «Форд»[42]. И еще вы сказали «бордовый», а тут написано «темно-красный».

– Вы что, прикалываетесь?

– Ну кто же будет прикалываться над копом?

В глазах у служителя промелькнула ехидная улыбка, но обиженные на весь белый свет муниципальные работники едва ли были редкостью, так что Френч позволил ему победить. Пройдя через гаражный бокс, он открыл дверь на полтора акра территории, плотно уставленной автомобилями, и нашел машину Гибби там, где ему сказали искать.

Техпаспорт – в бардачке.

Почти полный бак бензина.