- Он, чтобы доказать, что намерен навести порядок, потребовал наказания для части наших людей.

- Для тебя?

- В том числе и для меня.

- А для кого еще?

- Всех я не знаю… Мне только сказал мой начальник, что против меня и некоторых моих товарищей в прокуратуру поступила жалоба, из которой раздуют дело, если ничто не помешает.

- Что же могло помешать?

- Мне не сказали.

- А что случилось в действительности?

- Убили Джорджа Мартина.

- Ты?

- Нет, один убийца из синдиката.

- Но твоим пистолетом?

Рокки не сразу сообразил, что попал в ловушку.

- Вот это-то и есть самое глупое, - сказал он. - Когда вскрытие показало, что Мартина застрелили из полицейского пистолета, меня тут же вышвырнули.

- Но пистолет ведь нашли у негра, и номер был спилен…

- Ну, это уладили в комиссии по расследованию убийств, для них такие дела не проблема… - Внезапно запнувшись, он схватил Вуда за плечи и потряс: - Откуда вы знаете, что это был мой пистолет и что номер спилен? В газетах об этом не писали, и на процессе тоже речи об этом не было!

Вуд высвободил пиджак из его когтей.

- Пусть это тебя не беспокоит, Рокки. Я хочу только помочь тебе. Но для этого мне необходимо знать, ты или не ты застрелил Джорджа Мартина.

Рокки, не слишком-то далекий, не сумел скрыть свои мысли, и Вуд по его лицу понял, что он вновь охвачен недоверием и лжет.

- Это сделал не я, - вымолвил Рокки. - Я лишь сдуру дал свой пистолет…