– Ну, я – Сергей, – ответил молодой парень, сидевший у окна. – А в чем дело?

– У нас могила на 19-м участке, академик Павел Заблудовский и жена его похоронены, – начал я. – Я сегодня туда пришел, а там женщина… ну, прибирается… Говорит, вы ей поручили… Это так?

Сергей внимательно смотрел на меня, видимо, пытаясь понять мои намерения.

– А вы кто, родственник? – спросил он неприветливо.

– Да, я – родственник.

– И у вас что, какие-то претензии?

– Да нет же! Никаких претензий, наоборот, одна сплошная благодарность, – начал я терять терпение. – Просто хочу знать, кто вас об этом попросил.

– Зачем?

Такого вопроса я не ожидал услышать от служителя кладбища и даже на секунду как-то смешался.

– Ну, допустим, хочу поблагодарить его…

Сергей, однако, не проявил ни малейшей готовности к сотрудничеству.

– Я его не знаю, – заявил он.

– То есть как не знаете? – не понял я.

– Так.

– А как вы с ним… ну, как он вышел на вас?

– Да никак, он мне по наследству достался… Или я ему, – усмехнулся Сергей. – Он за этой могилкой много лет присматривает… Только раньше общался с предшественником моим, Степан Андреичем… А два года назад дядя Степа, мы его так называли, на пенсию собрался и как-то сказал мне: есть, мол, несколько клиентов, которые за могилками просят присматривать и в порядке их содержать, я им твои координаты дам… А ему сказал: чего же, спасибо, лишняя денежка не помешает. Так вот среди них и этот был, который о могиле Заблудовских пекся. Когда дядя Степа уволился, этот крендель сам мне позвонил…

– Он представился?

– Нет. Просто сказал: по поводу Заблудовских.

– А какой у него был голос?

– Какой? Обычный, глуховатый…