Он кивает. Особо несчастным не выглядит.

– Мне жаль, – говорю я и тут же понимаю, что говорю правду.

Время на то, чтобы все поправить, истекает. Или дело в том, что я нормальная? Только психопаты радуются чужой боли. Мэтти называют психопатом. Не потому ли он пошел в психологи и работал с теми, кто потерял близких? Мне впервые пришло это в голову. Чужие страдания его заводили?

Я демонстративно смотрю на часы:

– У меня мало времени.

Пусть знает, что я могу уйти в любой момент, и поторапливается со своими откровениями.

Мэтти улыбается, как улыбался двадцать лет назад.

– Говорят, у меня тоже.

И вот он снова взял верх.

– Жаль, что с твоей мамой так вышло.

Он смотрит мне прямо в глаза, и я верю в его искренность.

Пожимаю плечами, закусываю губу, чтобы сдержать слезы. Он только что разбередил старые раны.

– Тебе было лет семнадцать?

– Восемнадцать, – поправляю я. – Откуда ты знаешь?

– Мои адвокаты хоть на что-то способны… Что произошло?

Не хочу рассказывать. Смерть мамы – последнее, что я готова с ним обсуждать, учитывая, что это он ее довел. Вспоминаю, что мне тоже от него кое-что нужно, и решаюсь поделиться, хотя бы сделать вид.

– Сердце, – вру я.

Необязательно ему знать правду. Иногда даже я сомневаюсь в том, что сделала, какую черту пересекла.

Я не рассказываю, что все еще беседую с ней каждый день, слышу в голове ее голос. Говорю с ней о том, о чем не успела поговорить при жизни. Она всегда со мной, как призрак. В моих видениях мама рассматривает старые фотографии, пьет джин и глотает таблетки. Я не рассказываю Мэтти, что все отдала бы, чтобы вернуть ее такой, какой она была до его появления.

Мама изменилась, когда его встретила. Он делал ее счастливой, как не удавалось мне, – и он же сломил ее, чего я никогда бы не сделала. Она была мне очень нужна, но она больше не нуждалась во мне.