Я морщусь. Он прав. Было бы проще усомниться в нем, потому что это моя прямая обязанность как агента ФБР – сомневаться в таких людях, как Кейн. И я сомневаюсь. Во всех,
Я не отвечаю. И не пытаюсь выяснить подробности. Снова набираю Николаса, включив громкую связь.
– Мне еще кое-что нужно, – говорю я, выезжая обратно на дорогу.
– Когда ты возвращаешься, то действительно возвращаешься… Ну давай уже, выкладывай.
Называю ему номер машины. Слышу щелканье клавиш, а потом он говорит:
– Мартин Уокер. Олбани, Нью-Йорк. Восемьдесят девять лет. Похоже на угон.
– Ясно. Жди от меня кое-чего завтра.
– Хочу ли я вообще знать, что это будет?
– Это от меня. Ты же знаешь, что все будет супер.
– Ты хочешь сказать, я знаю, что это будет полный пипец.
– Не исключено, – со смехом говорю я и отключаюсь, делая себе мысленную пометку заказать этому мужику стриптизершу и стейк на ланч.
Подъезжаю к знаку «стоп» и смотрю направо и налево в поисках проблем, каковых не нахожу, хотя знаю, что человек Кейна где-то поблизости – похоже, он и вправду чертовски хорошо умеет оставаться незаметным. Свернув направо, снова выезжаю на главную дорогу и не спеша еду по городу, пока не оказываюсь на трассе. Поглядывая в зеркала, я разрабатываю план, который гарантирует, что никто, даже мои невидимые сопровождающие, не узнает, каков будет мой следующий шаг. Мне требуется прикрытие – место, в котором можно бесследно исчезнуть.
Я набираю номер своей подруги Бет в офисе окружной судмедэкспертизы, который, по счастью, расположен всего в нескольких минутах езды от места работы и проживания Сазерса.
– Лайла Лав! – Она явно обрадована.
– Я направляюсь в твою сторону, – говорю я. – Мы можем встретиться?
– Зачем? Что происходит?
– Мы же подруги.
– Зачем? Что происходит? – повторяет Бет, как будто я ничего не говорила.
– Серьезно, Бет. Я просто хочу пересечься.