Мы с Анной стоим друг перед другом, Дейв с Мини куда-то ушли. Она смотрит на меня именно так, как мне нравится. Во взгляде даже заметна покорность. Ей шестнадцать, как мне, и всегда будет шестнадцать: её мысленный образ никогда не сотрется, не поблекнет, потому что я не допущу этого. Я всегда буду помнить её: чисто британский акцент, смуглую индусскую кожу, чёрные блестящие волосы, глаза, обрамленные пушистыми ресницами, и губы — яркие губы, навсегда обжегшие мои.

— Отпусти меня, — говорит она.

— Я отпустил. Ты сама вернулась.

— Ты вернул меня.

— Как?

— Откуда мне знать?

Стоя на крыше Рокфеллеровского небоскреба, на высоте почти семидесяти этажей над землёй, мы целовались. Это было больше двух недель назад. А меньше чем через две минуты я могу умереть. А вдруг я уже умер? Кто знает?

Анна спрашивает:

— Зачем тебе это?

— Не знаю.

— Не знаешь?

— Знаю.

— Пусть будет по-другому.

— То есть?

— Пусть будет по-другому.

— Как?

— Не умирай.

— Я смогу?

Анна молчит.

— Прости, что не верю тебе, — говорю я.