Не было азарта. Не было ежесекундного ощущения риска, как в прошлый раз. Не было жажды, которая, казалось, ничем не могла утолиться. Были спокойствие, уверенность, чувство бесконечной правильности происходящего. Был мир вокруг, слегка дремотный, как, впрочем, и полагается миру далеко за полдень. Обыкновенный, реальный и единственно возможный.

– Все закончилось хорошо? – спросила донна Манчини, отрывая свои губы от моих.

– Что закончилось?

– Ваше… задание. Или как это у вас называется?

«У нас» это называется форменным идиотизмом. В том смысле, что занимаемся всякой ерундой, находясь при исполнении. В форме, так сказать.

– Да, все хорошо. Почти все.

– Возникли какие-то проблемы?

Одна. По размеру маленькая, зато по цене…

– Та старинная штуковина. Может получиться так, что я ее не верну. Не знаю точно, сколько она стоит, но, если вы подадите прошение моему начальству, часть ущерба, скорее всего, будет компенсирована сразу, а остальное…

– Не нужно ничего возвращать.

– Но это же ценное имущество и…

Она примостилась на подоконник рядом со мной.

– Будем считать его пожертвованием в фонд… Как точно называется ваше Управление? В его фонд. И точка.

Или донна Манчини задумала на мой счет нечто коварное и немыслимо жестокое, или она… Просто идеальная женщина.

– Это неправильно.

– А влюбиться в офицера, который арестовал твоего близкого родственника, – это правильно?

– Это вообще ужасная ошибка.

– Я тоже так думаю, – совершенно серьезно сказала Алессандра. – Но вот ведь странность… Почему мне тогда так приятно было ее совершать?

Она потянула бейсболку, и так уже немного сползшую, назад, столкнула с моей головы и тихо засмеялась, когда пряди наших волос смешались друг с другом. А я точно знал, что смеются не надо мной, и почему-то это ощущение почти пугало.

– Я рассказала дяде о тебе.