Брэд совершенно не планировал расписываться в собственной некомпетентности. Но и делать вид, что всё под контролем, изображая гордую независимость, он не намеревался тем более.

Поговорить. Для начала просто поговорить со Штрудлем. А заодно попытаться получить хотя бы некоторые ответы.

* * *

Двадцать девять. Тридцать. Тридцать один.

Кристоф мерно отжимался от пола, тщательно контролируя дыхание. Он вернулся к тренировкам, едва это позволила повреждённая рука: не только для того, чтобы не терять формы, но и чтобы как-то убить бесконечно тянущееся время.

Он был привычен к одиночеству, однако в замкнутом пространстве, в условиях ограниченной свободы и без какой-либо связи с внешним миром можно было запросто свихнуться. Вот ты дал слабину лишь в собственных мыслях, а вот – уже соглашаешься на самые кошмарные условия, лишь бы тебя выпустили.

Впрочем, никаких условий ему пока что никто не предлагал.

Сорок один. Сорок два. Сорок три.

Эмильен больше не приходила. Только Эрих в компании своей неизменной меланхоличности, явственного запаха алкоголя и полного безразличия ко всем замечаниям на этот счёт. Видимо, капитанство давалось Лараю совсем уж хреново, раз он начал допускать подобное.

Только вот злорадство не приносило ни пользы, ни радости. Ведь это происходило на его корабле. От всего этого дерьма зависела и его жизнь тоже.

Сорок девять. Пятьдесят.

Конечно, случались в его жизни отсидки и похуже этой. Например, десятидневная вылазка на территорию преступной группировки кантарс – редких, но опасных ксеносов, способных расплавить человеку мозги одной только силой мысли и угробивших всю десантную группу, за исключением Кристофа, в первые два дня операции. Или несколько суток, проведённых под покорёженным корпусом сбитого корабля с ничтожным запасом задержавшегося в отсеках кислорода, щедро разбавленного запахом обугленной брони и собственной горелой кожи. Без связи, без какой бы то ни было уверенности, что его найдут. Или… Да, бывало и намного хуже. Однако же от всего этого факт заключения на собственном корабле не становился хоть сколько-нибудь приятным.

Шестьдесят два. Шестьдесят три.

Это всегда было его жизнью. Космос, полёты, корабли. Особенно корабли. Крис так и не привык относиться к ним как к вещам. И допускать повторения прошлой истории и терять ещё один корабль Кристоф был уж точно не намерен.

С момента бегства с SE-84 пошли уже шестые сутки, а «Вайндо» так никто и не преследовал. Наверное, беглого кибера этот факт должен был радовать. А вот Кристофа он беспокоил. Возможно, в этом секторе их попросту не найдут. Никто. Никогда.