– Давай в темпе веревки режь! Вооружайтесь, мать вашу!

– Ты кто? – удивленно спрашивает он. А кинжал еще в воздухе поймал. И сразу за рукоятку – молоток!

– Старшина Красовский! Еще глупые вопросы есть? Нет? Выполнять!!!

А сам присаживаюсь на корточки у сотника. Пистолетным стволом разжимаю ему зубы. Немилосердно бью его по щекам – очнись!

– Га?

А еще разок?

– Эй! – Не очень-то у него это получается – с пистолетным-то стволом во рту…

И еще раз…

– Ты кто?

– Старшина Красовский, двести восемьдесят шестая стрелковая дивизия, отдельная разведрота.

– Э-э-э… не знаю такой.

– Ну и что? А ты что за фрукт?

– Не знаешь? – В его глазах явственно видно удивление.

Бац!

– Ой! Гнатюк я! Сотник Гнатюк!

– Та еще собака, – опираясь на палку, подходит сзади Филенко. – Людей живьем сжигал… личность известная. Тут вся его сотня, вчера только появились.

– Сколько их?

– Человек шестьдесят… Впрочем, – он смотрит на лежащих во дворе головорезов, – уже меньше.

– Добавить что-нибудь хочешь? – обращаюсь я к бритоголовому.

– А… а что? Вин сказал все…