— Ну вот это самое звание — Пьяный Мастер?

— Зашел в эту виртуальность и давай пить. Беспробудно. Выходишь практически трезвый — удобно. Наверное пол года так бухал. А потом мне сообщение вылезло, что я теперь Пьяный Мастер. И что если выпью литр, то всего на единицу прибавиться. И еще способность случайную, боевую. А если два литра — то значится всего по два. А если три…

— Ну понятно. Так в чем проблема?

— После второго у меня память отшибает, а по утрам от меня все шарахаются. И хоть бы одна сволочь рассказала, что было. Так нет же — тикают! Приходится теперь останавливаться на литре.

Ничего себе. Так это выходит, что система мужика из запоя вывела? Интересно, она так и планировала? А мужик получается настоящая машина разрушения. В него ведь и десять литров влить можно. А потом на вражеские города сбрасывать. В качестве оружия массового поражения и морального разложения. Представляю, как такой монстр, еле держащийся на ногах, с плюс десять ко всем характеристикам, подходит к тебе и спрашивает: «ты меня уважаешь?»

— А тебя никто не пытался силой поить, чтобы ты его врагов убивал? — любопытство пересилило осторожность.

— Были такие умники. Напоили и смылись. А те, другие говорят — мы тебе не враги. Вот как этот с пером в… где там оно, не видно что-то. А куда эти смылись, говорят, мы тебе сейчас покажем. Потом к себе звали, но я послал. А как-то раз меня в тюряге заперли надолго и пить не давали. Нет больше той каталажки, — мужичок ощерился в самодовольной улыбке. — Я если долго трезвый, пуще прежнего зверею. Скучновато что-то. Может еще выпить?

— А как же корабль? — напомнил Рол.

— Это да.

— Скоро морячки с подкреплением явятся — развлечешься, — успокоил я страждущего водки и зрелищ.

— О, это дело. А вы из Северной или из Южной Америки? Ну, раз индейцы?

Пьяный в дупель, а что-то соображает.

— Мы сами по себе. Свои собственные, — ответил я.

— А муромца тогда откуда знаете?

— Вот, — кивнул я, подняв вверх палец и глядя на писателя. — Мне тоже интересно. Ты же говорил, что ничего не читаешь.

— Так это мне мать в детстве сказки читала. Когда сам читаешь, и когда тебе читают — разницу видишь?

— Зря я тебя в Рола перекрестил. Балабол ты и есть.

— А ты думал? — усмехнулся писатель, а Илья помрачнел.

— Мутные вы какие-то, — пробурчал он, сжимая кулаки. — И не пьете ничего.

— Мне нельзя, — поспешно бросил я, пытаясь незаметно отодвинуть стул подальше от стола.