Я знакомлюсь с Хемингуэем в Испании и сражаюсь в окопах, вдыхая ядовитый газ.
Я спускаюсь на парашюте в Нормандию в День Д.
Я участвую в войнах – в Малайзии, Вьетнаме, Корее, Камбодже, Франции, Бельгии, Австрии, Германии, Японии, Афганистане, Алжире, Стамбуле и Пекине, в Иерусалиме, в Акциуме, Риме, Париже, Форте Питт, Йорктауне, Москве, Осаке, Камбрее, Фландерсе, Белло Вуде, Гернике, в Сахаре, Кайене, Берлине, Дьен-Бьен-Фу и Ханое.
Все они были мной… Это я. Вечный Воин. Рука Господа, Хозяин Войны. Бессмертный дух, не имеющий начала, и, возможно, конца, только вечность страданий и сражений, и приливы и отливы битвы. Ни покоя, ни отдыха. Ни любви, ни семьи, ни дома. Меч – моя единственная возлюбленная, изрубленное в боях знамя – моя библия.
Мои орудия и мое оружие – камень и дерево, бронза и железо, сталь и адамантий, я живу жизнью воина, умираю смертью воина тысячи раз, снова и снова. Мои жизни выстраиваются позади меня как на параде, и я вижу их все, словно смутные силуэты, марширующие по Голгофе.
Я пострадал от кончика копья и топора палача, рубящего меча, стрелы и арбалетного дротика. Я тонул. Меня сжигали. Распинали. Взрывали. Я чувствовал петлю висельника.
И всегда эта боль приводила только к завершению, которое никогда не становилось настоящим угасанием, только еще одним началом бесконечного, вечного цикла крови и борьбы, столь же неизбежного, как восход солнца, как фазы луны, вращение звезд, падение дождя.
Логан проснулся, словно от долгого сна.
Обрывки воспоминаний рассеивались, как дым; предчувствия, разрывающие душу, осознание странного происхождения Логана и уникальной судьбы уже забылись, погребенные в его подсознании на этот день, на столетие, а, возможно, и навсегда.
Руками в запекшейся крови Логан потянулся вверх и вцепился в край компьютерной стойки. Он открыл глаза, но даже тусклое аварийное освещение казалось слишком ярким, слепило, и он заморгал. Поднявшись, Логан встал на подгибающиеся ноги и обнаружил, что стоит над трупом.
Человек средних лет, с рыжевато-каштановой бородкой, круглые очки упали с изуродованного лица, глаза закрыты, словно он отдыхал, губы застыли в странной полуулыбке.
– Я знаю этого человека. Из воспоминаний… из сна… Сна о том, как умирал… – голос Логана, хриплый от долгого молчания, сорвался в надрывный кашель. Чувствуя дрожь в ослабевших ногах, он поднял руку и наткнулся на искрящиеся провода, свисающие из поврежденных щек. Без церемоний он вырвал их, вытащил датчики из своего мозга со струей наполовину свернувшейся крови.