Квадво Эбале, начальник смены центра внешней безопасности полетов, бил кулаком по пульту:

— Убью! Убью! Ну почему всегда в мою смену?!

— Судьба, — меланхолично отозвался помощник.

Раньше начсмены полагал, что помощник тугодум и фаталист. Сейчас он понял, что помощник идиот.

— Папа, — спросил Эбале кого-то, возможно судьбу. — Папа, ну почему ты собрался умирать именно сейчас? Тебе что, приспичило?!

Помощник вздрогнул. Ему померещился в углу силуэт слепого карлика. Если бы карлик ответил начальнику смены, помощник сбежал бы отсюда в психушку.

Голос начсмены вывел его из ступора:

— Вызывай М’беки. Зацикли вызов, долби до упора. Ищи всех антисов, кто ближе к нам. Любых! Пусть срочно выдвигаются.

— Есть!

— А я свяжусь с военными. И с коллант-центром.

— Антис! Есть антис!

— Антисы!

Первая реплика принадлежала помощнику. Вторая — диспетчеру Мароле, опять вышедшему на связь с центром.

— Что — антисы? — Помощника Эбале проигнорировал. Диспетчер был важнее. — Какие антисы! Сколько?

— Даю информацию по объектам. Класс, координаты, скорости, траектории...

В рабочей сфере возникли данные спектрального анализа: мотылек за мотыльком, вылетевшие из черных тюльпанов. В сфере вспомогательной развернулся атлас Шмеера — Полански. Каждый мотылек получал имя: Рахиль Коэн, Самсон Коэн, Нейрам Саманган, Вьюха, Капардин...

— Отбой тревоги! Повторяю: отбой тревоги!

— Это антисы!

— Твою ж мать! — Губы помощника тряслись. — Мать же твою...

— Это не флуктуации! Антисы...