— Господин Сандерсон? Это ваш сын?

— Да. А вы кто?

— Рахиль Коэн.

— Я слышал о вас, госпожа Коэн. Рад знакомству.

Гюнтер заставил себя подняться. Кивок дался еще большим трудом. Голова грозила оторваться, упасть на траву, укатиться в тартарары.

— Лусэро Шанвури хочет видеть вашего сына.

— Кто?

— Лусэро Шанвури, антис. Вы могли слышать о нем как о Папе Лусэро.

— Зачем ему мой сын?

— Папа умирает.

— Прискорбно. — Никакой скорби в отношении незнакомого ему человека Гюнтер не испытывал. Фигура речи сама подвернулась на язык: безвкусная, пресная, традиционная. — Господин Шанвури знает моего сына? Встречал в космосе? Откровенно говоря, я не понимаю, при чем здесь Натху.

— Вы откажете умирающему в последней просьбе?

— Мой сын вполне самостоятелен.

— Я вас не понимаю.

— Как скажет, так и будет. Натху, ты пойдешь?

Натху сидел на земле, жевал травинку. Поза мальчика более или менее напоминала человеческую.

— С тобой? — спросил он.

— Со мной, если хочешь.

— С тобой пойду.

Гюнтер со вздохом сделал шаг вперед. Второй шаг. Третий. Ноги подкашивались, но не это было главным. Умирающий человек, кто бы ни умирал, не лучшее зрелище для ребенка. Если что, решил он, уведу парня. Что бы они там ни говорили, уведу. Хватит с нас смертей, наелись.