— Причем тут луна? — удивился я.

— Какая разница! Вы идете? Потому что я — иду! — она отстранилась от камеры и показала зажатую в руке бейсбольную биту.

— Я с тобой, — быстро ответил я, — я не настоящий полицейский, мне можно. Если найдешь еще биту, сыграем вместе.

— Вот же бейсболисты на всю голову… — мрачно сказала Лайса. — Черт с вами, я в команде.

— Я с вами! Это моя сестра! — рвался Виталик. Дочь молчала, но смотрела решительно, так что можно было не сомневаться — если Виталик, то и она.

— И думать забудь! — отбрила его Лайса. — За несовершеннолетних мне погоны оторвут вместе с головой. Этой бейсболистке хотя бы восемнадцать есть.

Я строго посмотрел на дочь. Поджала губы, но не стала спорить. Она упрямая, но совсем не дура.

В памятном подвале «Макара» Клюся уверенно толкнула какую-то облезлую дверь и шагнула в пахнущую плесенью темноту. Чиркнула спичкой, зажгла стоящую на пыльном столе керосинку. Здесь было нечто вроде «детского штаба» — укрытия-схрона, которые организовывали себе дворовые компании в моем детстве, натащив в какой-нибудь укромный уголок ломаной мебели с помоек. Место, где можно укрыться от взрослых, почувствовав себя хоть ненадолго без присмотра.

— Здесь давно никого не было, — сказала Лайса, оглядевшись.

— «Макарские» сюда не ходят. Тут интернет не берет, да и боятся они подземелий.

— А ты, значит, не боишься?

— Я местная, — сказала Клюся так, как будто это все объясняло.

— Погаси, — сказала она Лайсе, включившей яркий электрический фонарь.

— Это еще почему?

— Нельзя тут с электрическим светом. Заблудишься сразу.

— Что за глупости! — возмутилась полисвуман.

— В нем видишь то, что есть, а не то, что нужно, — туманно объяснила девушка. — Просто поверь мне, я знаю.