– А…

– На авторство, – отрезал я, – не претендую.

На меня посмотрели как на идиота. Впрочем, я сам понял, что глупость сморозил. Стараясь перевести разговор на другую тему, повернулся и спросил у Кима:

– Ген, а военные песни в походах поете? Афганские там…

– Поём, конечно, – удивился он, – а что?

Я вынул из кармана сложенный лист и протянул его Ким. Тот развернул и прочитал:

– «Сны войны». Это песня?

– Ага.

Ребята сгрудились за спиной Ким.

– А мелодия? – одновременно спросили Гена и Витя.

Блин, если честно, про неё я как-то забыл.

Забрал гитару у Ким. Закрыл глаза, вспоминая мелодию дождя… и начал играть. Через боль. Не открывая глаз.

Я пропел два куплета и припев.

– Вот так, как-то.

В дверь кто-то позвонил. Ким пошел открывать и вернулся с моей мамой.

– Ну вот, поет он тут, – всплеснула мама руками, – а там ужин остывает.

– Счас, мам, иду. – И повернулся к Ким. – Ну как?

– Принято, – кивнул Генка.

* * *