– Григ? - спрашиваю вслух и стучу себя ладонью по голове, словно это неисправный коммуникатор.

– Что? - Лонг вопросительно смотрит на меня. - Ты что-то сказал?

Нетерпеливо отмахиваюсь от него и повторяю в пространство:

– Григ? Это ты?

– Брайан, ты в порядке? - беспокоится Лонг.

Делаю жест, призывая его к молчанию, и прислушиваюсь к самому себе, но мимолетный контакт прервался. Если он вообще был, конечно. М-да, если так и дальше пойдет, мне в скором времени светит роскошная палата в психушке и длительные задушевные беседы с соответствующей спецификации врачами. А интересно, Ирэн будет меня навещать или нет?

Вероятно сейчас на моем лице очень четко отражается охватившее меня безумие, потому что Лонг хмурится и собирается что-то сказать, как вдруг застывает, словно учуявшая дичь охотничья собака и разве что не втягивает ноздрями воздух, хотя уши у него точно шевелятся. Ну, ладно, ладно, шевелятся в переносном смысле, разумеется. Я все еще охвачен неким истеричным весельем, но выражение лица Лонга быстро приводит меня в чувство. Я понимаю, что мы вляпались, или вот-вот вляпаемся во что-то очень нехорошее.

– Сюда идут, - говорит Лонг. - Предположительно двое.

– Люди? - уточняю я.

– Да. Думаю, это хозяева лазерной сети. Хотят выяснить, что случилось. Они пока не видят нас.

– Что будем делать, Лонг?

– Ну, вариантов всего два: уходим отсюда или идем дальше.

Я колеблюсь. Мне очень хочется уйти, но вдруг Сятя где-то там?

– Бо-о-оленно… отпустите…

Я вздрагиваю, услышав Сятин голос. Он слаб, но вполне отчетлив.

– Лонг, ты слышал?!

– Что именно?

– Голос. Тоненький такой. Картавый.

– Нет.

– Бо-оленно… - на самой границе слышимости стонет Сятя.