– Вот! - Дрожащая рука указывает на парня с простреленным плечом.

– Ага. - Лонг подходит к нему. - Ну, давай, Кеха, рассказывай.

– О чем? - приподнимает голову тот.

– О торговле наркотиками. Или оружием. В общем, чем вы тут занимаетесь.

– Да пошел ты, - кривится Кеха. - Ты кто такой? Коп? Тогда ты должен зачитать мне права… а-а-а!

Он срывается на крик, потому что нога Лонга тяжело надавливает на его раненое плечо.

– С-сука! - хрипит парень. - Ладно, я скажу!… Нет никаких наркотиков…

– А что есть?

– Органы.

– Чего? - не понимает Лонг. - Какие органы?

– Ну, всякие… почки там, сердце, кровь, стволовые клетки. Я, короче, не очень разбираюсь…

– А кто разбирается?

– Скальпель. Мы это… короче, собираем бомжей всяких, здесь их полно… и сдаем Скальпелю…

– Кто этот Скальпель?

– Он это… короче… хирург…

– Тетеныжи… - внезапно шепчет Сятя. - В колотильнике.

Я не сразу понимаю его, а потом до меня доходит. Детеныши, в холодильнике. Дети!

– Сятя, где они?!

– Тям.

Троглодит отлипает от меня и "ковыляет" в сторону кухни. Я чувствую, что ему плохо сейчас. Видно, пребывание на кончике кабеля изрядно подорвало его здоровье.