Возвращаюсь в стыковочный коридор, перехватываю поудобнее автомат, пинком открываю люк челнока и ныряю в нутро чужого корабля. Сразу откатываюсь в сторону и правильно делаю - меня гостеприимно встречают автоматными очередями.

"Лонга бы сюда", - проносится невольная мысль, но тут же исчезает, потому что мне становится некогда. Охранников двое, они профессионалы до мозга костей, обученные натасканные псы. А на моей стороне лишь отголоски навыков Грига, которые остались со мной даже после того, как контакт с ним прервался, да дерзкий отчаянный кураж. А еще удача. Немыслимая, прямо-таки сумасшедшая удача - наверное, именно она позволяет мне несколькими очередями покончить с охраной и прорваться к клетке с Григом.

Еще один взрывчатый пластилиновый комок на дверь, и вот оно долгожданное:

– Ну, здравствуй, Григ!

– Чертовски рад тебя видеть, Брайан!

На Григе ядовито-красный тюремный скафандр-презерватив с прозрачным шлемом, и мне хорошо видно его лицо. Григ выглядит усталым. Измученным. Глаза в красных прожилках. Небритый подбородок. Свежий кровоподтек на скуле. Григ сидит на полу, как-то странно прижимая руки к бокам.

– Сломаны. Обе, - отвечает он на мой взгляд. - Они сломали мне их перед самым вылетом. И пару ребер. Я, правда, уже начал лечиться, но…

– Нам некогда, Григ.

Помогаю ему встать и случайно задеваю его левую кисть. Он стонет.

– Извини, - бормочу я и тащу его в наш лайдер. Плотно загоняю крышку стыковочного люка в пазы. - Все, Мартин, уходим!

Мартин приветствует Грига коротким кивком и сосредотачивается на управлении лайдером. Теперь нам предстоит второй этап операции - оторваться от погони, причем под погоней я подразумеваю не только и не столько тюремный конвой.

Усаживаю Грига в десантное кресло и пристегиваю ремнями безопасности.

– Ты пока подлечись, - говорю.

– А ты уверен, что вам не потребуется моя помощь? - уточняет он.

– Уверен. Здесь нужны навыки гонщика, а не штурмовика, так что… Сейчас оторвемся от погони и полетим к хранилищу.

– Ты помнишь, куда лететь? - заговорщически подмигивает мне Григ.

– А как же, - в тон ему отзываюсь я.

– Брайан, смени меня, - просит Мартин.

Перехватываю управление лайдером, а Мартин тяжело встает и, спотыкаясь, бредет к десантному креслу. Буквально падает на сиденье и закрывает глаза.

– Пристегнись, - требую я. - Нас сейчас помотает.