Взрывчатку, один автомат, три бластера, защищенные от прослушки коммуникаторы и кучу другого полезного снаряжения предоставил нам Том, а вот пульсаров, к сожалению, у него не нашлось. Зато Том предлагал дать людей, но я отказался - его люди хороши в городе, а в космосе станут обузой.

–Все! - говорю я.

Билл выключает секундомер и восторженно бормочет:

– Четыре с половиной секунды. Молодцы! Какие же вы молодцы!

Я возвращаюсь в "нашу" кабину и заговорщически шепчу Мартину:

– Вот это да! Впервые Кабан сподобился на такую похвалу. Я думал, он и слов-то таких не знает… - Я осекаюсь, увидев лицо Мартина. У него мутные глаза, прерывистое, со всхлипом дыхание и крупные горошины пота на висках. - Тебе плохо? Что с тобой?

– Со мной все в порядке, - вымученно улыбается он.

– Эй, вы там что, заснули? - окликает нас Билл. - Пройдем еще разок?

– Нет смысла, - отзывается Мартин. - Я понял, как надо делать. Да и времени почти нет.

– Да, время на исходе, - соглашается Билл. - Тогда пошли в ангар к лайдерам. Пора подниматься на орбиту.

– Уже идем. - Мартин смотрит на меня. - Давай, Брайан, ты первый.

Я покидаю кабину имитатора, оглядываюсь через плечо и вижу, как Мартин украдкой достает из кармана шприц и вонзает иглу себе в руку прямо сквозь одежду…

* * *

Идем на двух лайдерах: на одном Билл, на другом мы с Мартином. За штурвалом я, а Мартин сидит в десантном кресле и напряженно смотрит в одну точку прямо перед собой.

Озадачено кручу головой. Да что же с ним такое творится?! Внезапно нелепая мысль приходит в голову: а может, он просто боится? Я знаю, он не трус, он не раз доказывал это на трассе. Но одно дело гонка, когда не так-то уж и много шансов погибнуть, и совсем другое нападение на вооруженный, хорошо обученный конвой. Во втором случае как раз надо очень постараться, чтобы остаться в живых.

Смотрю на Мартина. Шлемы в наших скафандрах-презервативах абсолютно прозрачные, и мне хорошо видно его застывшее, будто маска, лицо. Нет, не могу поверить, что этот азартный боец, этот отчаянный король гоночных драк мог до такой степени испугаться настоящего реального боя! На него это совсем не похоже. Не похоже на того Мартина, которого я знаю уже больше шести лет.

– Непохоже… Непохоже… - бормочу я. Так может, он и не боится, а ведет себя так странно, потому что… потому что… он не Мартин!

– Что ты сказал? - спрашивает сидящий в кресле человек. Наши скафандры имеют внешнюю трансляцию, так что на расстоянии слышимости человеческого голоса мы можем переговариваться и без помощи коммуникаторов, которые, кстати, сейчас у нас обоих настроены на волну Билла.